Parecería que todos tuviesen un manual para vivir, para enfrentar la vida, el manual que uno repasa en la cama cuando no se puede levantar (en parte por la edad, en parte por una enfermedad terminal) y piensa: ¿cumplí con lo que anhelaba en mi vida, tuve un hijo, escribí un libro, planté un árbol? Qué estupidez. La vida no es eso, la vida no es placer, la vida es eso que simplemente está. La vida es felicidad y la felicidad es una búsqueda de sentido, de algo superior, de una pasión, de algo que desvela pero que no provoca insomnio. Yo deseo desesperadamente esa búsqueda, la sueño todos los días, pero todavía no la puedo vivir porque no sé que es lo que se supone que estoy buscando ¿por qué estoy tan confundida? ¿por qué me siento tan sola? ¿cuándo aparecerá eso que le dará felicidad a mi vida? Evidentemente yo misma no me soy suficiente.