Bogotá 1929. Sin embargo, parece no importar. Su tiempo es un retorno constante, sin partida ni llegada. Su residencia no tiene lugar. Él es un constructor de mundos que subyacen en nuestro mundo. ¿Acaso importa lo que nuestros ojos deleitan? Si en los ojos tan sólo vive y se aloja el silencio milenario. No es nuestra visión, no es nuestro cuerpo, no es nuestro tacto el que se incendia al probar el deseo. Es el fuego y lo eterno. Cada uno deberá encontrar la valentía para poder develar ese misterio, el mismo caos que nos angustia, es el que nos permitirá hallar aquello que él nos propone eterno. ¿Qué será? Él jamás revelará la respuesta. La flor de loto necesita paciencia para alcanzar la belleza de la cual se enorgullece. Encontrá esa belleza en el río intenso que se desata y te desafía a vos, marinero ingenuo.
"La criatura es pregunta: la espera,
el vuelo pensativo de alguna hoja que cae
en la visión dorada, dejando más acá de los ojos
lo imposible y lo arcano; y que no sea
la puerta estrecha que se abre y nos despide,
porque aquí, con la paciencia de la tierra,
está la misión de nuestras horas."
(Fragmento de "Canto III")
Él niega la muerte cual espectro cadavérico . Él niega que en algún momento el tiempo se bifurcara, por un lado, hacia el mundo de las tinieblas, por otro lado, hacia el llanto de un niño ensangrentado que aprende a respirar. Él, Carlos Obregón Borrero, era un poeta suicida.
