La muerte se olvidó de mi por unos instantes y la vida decidió sacarme a pasear cual perro en tarde soleada.

Poesía

Poesía,
obsesión por germinar
en el aliento de la luna,
espíritu de lo invisible
espantapájaros del terror oculto en los espejos
ángel besando al sol
abrazo de ojos y pies.
Poesía es no creer en el fin
venerar lo prohibido,
no castiga ni embellece
la palabra
nace profunda en el papel.

Té para Dos

Puertas irreverentes
no olviden su función,
prisión telaraña
amantando el alba rosado.
Puertas amnésicas
¡No dejen escapar al espacio!
si se revelara el secreto:
tiempo ardiendo en los ojos
juego de azar
neuronas dados traicionando
¿Qué pasaría con Dios?
Puertas irreverentes, puertas amnésicas:
¿Qué pasaría si dejaran escapar a Dios?
Nosotros,
encías de mono
rosadas cual alba enamorado,
lo invitaríamos a tomar el té.

Distancia destruida XII - Carlos Obregón

Extranjero: esta es la pasión del ángel:
despertarse en la ribera del instante,
solitario entre las palabras y las piedras.
Cuando sólo existe el árbol de la noche,
nos basta lo que existe
y el tiempo son las torres que enfrente al mar esperan
el exilio nocturno de los viajes,
el silencio del claustro.Su voz son estas cosas, estas horas que hablan
con el sol del verano,
retornando en la tarde a su nombre duro y verdadero
como retorna en los oídos la violencia del viento
o el mar que  nos invade.
He aquí el tiempo de las manos
renovado en la noche cuando la palabra muere.
Escucha: entre la hierba, la santidad del mundo
y las preguntas hoy cantan la soledad de cada paso.

Vivir es ser su cuerpo, que la mirada viaje en su distancia
como una ave sin rumbo entre las rocas
y luego irse, exiliado, y más allá de la piel,
desde las torres, desde el mar hasta el ángel
ser la ruta del viento,
alejarse y perderse en el silencio que nos puebla.
Extranjero: el ruido del bosque es el poder de un sólo instante,
el nacimiento de las voces que te hablan.
Quien se habita es el desierto: su soledad es nuestra.


Carlos Obregón.

Parecería que todos tuviesen un manual para vivir, para enfrentar la vida, el manual que uno repasa en la cama cuando no se puede levantar (en parte por la edad, en parte por una enfermedad terminal) y piensa: ¿cumplí con lo que anhelaba en mi vida, tuve un hijo, escribí un libro, planté un árbol? Qué estupidez. La vida no es eso, la vida no es placer, la vida es eso que simplemente está. La vida es felicidad y la felicidad es una búsqueda de sentido, de algo superior, de una pasión, de algo que desvela pero que no provoca insomnio. Yo deseo desesperadamente esa búsqueda, la sueño todos los días, pero todavía no la puedo vivir porque no sé que es lo que se supone que estoy buscando ¿por qué estoy tan confundida? ¿por qué me siento tan sola? ¿cuándo aparecerá eso que le dará felicidad a mi vida? Evidentemente yo misma no me soy suficiente.

El juguete rabioso

"Piedad, quién tendrá piedad de nosotros.
Sobre esta tierra quién tendrá piedad de nosotros.
Míseros, no tenemos un Dios ante quien postrarnos y toda nuestra triste vida llora.
¿Ante quién me postraré, a quién hablaré de mis espinos y de mis zarzas duras, de este dolor que surgió en tarde ardiente y que aún es en mí?
Que pequeñitos somos, y la madre tierra no nos quiso en sus brazos y henos aquí acerbos, desmantelados de impotencia.
¿Por qué no sabemos de nuestro Dios?
¡Oh! Si  Él viniera un atardecer y quedamente nos abarcara con sus manos las dos sienes.
¿Qué más podríamos pedirle? Echaríamos a andar con su sonrisa abierta en la pupila y con lágrimas suspendidas de las pestañas."

Roberto Arlt-El juguete rabioso

Mis problemas con el mundo exterior nacieron el mismo día que mi yo interior. Están en constante pugna, se rebelan, se desafían entre sí. La existencia de ambos aún no se encuentra claramente delimitada, los planos están mal hechos. Yo arquitecta me declaro incompetente por insanía mental. Decidí tomar distancia del afuera y del dentro, me queda la nada, me queda la fantasía...

El curioso dictador

Se nos fue un hombre que luchó por los siempre olvidados, por los siempre ignorados, por los siempre humillados. Se nos fue un hombre que luchó por la justicia y la igualdad, desechando los falaces términos de solidaridad y libertad que tanto enamoran al eterno poder. Un hombre como él siempre será recordado y extrañado por la historia de la dignidad. Adiós Chávez!!

“Hugo Chávez es un dictador, sin embargo, es un curioso dictador. Ganó ocho elecciones en cinco años. Y ahora, recientemente, se sometió a un referéndum en el que preguntaba a los venezolanos si querían el modelo de Estado que él proponía. Es el único presidente de la historia de la humanidad en hacerlo. Y ganó con el 60 por ciento. Uno enciende la televisión venezolana y lo primero que ve es a miles de ‘periodistas’ diciendo que en Venezuela no hay libertad de expresión. Uno enciende la radio venezolana y hay miles de periodistas, analistas, opositores de Chávez, diciendo que allí no hay libertad de expresión. Y uno abre el diario venezolano y hay un título enorme que dice: AQUÍ NO HAY LIBERTAD DE EXPRESIÓN. En los últimos cinco años tan sólo un medio de comunicación ha sido clausurado. Pero no fue clausurado por el gobierno de Chávez, sino por estos "demócratas" (la derecha venezolana, apoyada por las grandes empresas). Extraña dictadura y extraños demócratas. Yo creo que en Venezuela hay un divorcio genial: el divorcio entre la realidad y la realidad virtual…” Eduardo Galeano

"En la gran oscilación" Fernando Pessoa

En la gran oscilación...

En la gran oscilación

Entre creer y no creer,

El corazón se trastorna

Lleno de nada saber

Y, ajeno a lo que sabía

Por no saber lo que es,

Sólo un instante le cabe

Que es el conocer la fe-

Fe que los astros conocen

Porque es la araña que está

En la tela que ellos tejen,

Y es vida que había ya.

Alma sola

Compartir el alma
fin último de lo humano
el misterio de nuestros días
se devela en la lágrima
¿cuál es la pena que se lleva a tu cuerpo?
voces vacías
rezo muerto
metáfora mutilada
recae en los abismos del mar
la gracia divina ya no lo abre.
Sólo queda ahogarte
el silencio
no escucha
aire, testigo ficticio
le miente a los pulmones
susurra que aún vivís.
La frágil campana
nunca podrá sola anunciar
la llegada
el peso de la existencia
es demoledor para un único ser,
pero no desesperes
la soledad te condena
en tanto humano.

Néstor Kirchner candidato

Justas, aunque casi ficticias, palabras de Nicolas Casullo, quién inmerso en una etapa política que despojaba los ojos, aún podía ver. Tristes ausencias, ambas.

" (...) En ese maltrecho peronismo que vendió todas las almas por depósitos bancarios, Kirchner es otra cosa: insiste en dar cuenta de que ésta no fue toda la historia. Que hay una última narración escondida en los mares del sur."

"Las voces" de Lucio Yudicello

"(...)Hay imágenes que se fijan en la memoria de manera indeleble. ¿Por qué, para qué? Inés resbalando vertiginosa por el tobogán-ahora herrumbrado e inútil, tan inútil como todo o demás-: su cabecita redonda con el pelo partido en el medio, la risa contagiosa y las dos colitas a los costados flameando como orejas de burro. La risa, sobre todo la risa, que continúa sonando en alguna parta de mi alma. Otra secuencia; su pequeño cuerpo recorrido por hormigas negras , enormes, horrorosa cosecha de un juego a las escondidas. Sergio la buscaba laboriosamente y de pronto se oyeron sus gritos, su desesperación y su terror. Como si hubiera visto el perfil tenebroso de la vida, las formas sinuosas de la pesadilla; formas que se ensancharon por la noche, llevándola a un pánico del que no podía salir. Así la recuerdo ahora: temblando en mis brazos; los ojos fijos en un punto cualquiera de la habitación; la carita desfigurada por el miedo: correlas, papi, correlas, papi. Y mi propia desesperación por serenarla; mi propia desesperación porque los fantasmas no se corren, los fantasmas son apenas el espejo oculto de las cosas, esos gusanos que también habitan la región de los deseos y las intenciones, esas larvas que van trabajando nuestra disolución; son las larvas que vos quisiste matar a punta de pistola(...)"