sábado, 20 de septiembre de 2014

El tiempo está repetido

Me siento en un pequeña silla. El frío se empaña en la ventana y el reflejo retorcido me acobija. Las frustraciones que me amanecen cada día y se reproducen entre la mugre que deja el olvido.
Otra vez está frío el té y otra vez la voz ronca de tanto repetir las mismas frases.

sábado, 6 de septiembre de 2014

Los poetas no andan decapitados

Rozando el cielo
mi plenitud fingí,
figuras de sombras me hechizaban.

Si no hay esencia
¿para qué escribirla?

el poeta acaba una historia sin contar,
el poeta se reinventa,
siente como estrella fugaz en cielo griego,
playas sin barcos,
los conquistadores se han llevado la razón.

En una espiral fatídica nació
el espasmo colectivo y nos vomitó la palabra,
pero...¿qué decir cuándo hablamos lenguas muertas?

Sin embargo,
así andamos
sin nada saber,
rozando el infierno.