domingo, 15 de diciembre de 2013

Antes de dormir

Las extremidades nerviosas
su contacto, la comunicación del calor del líquido negruzco contenido en donde los labios sorben,

en ese líquido fluye el alma de un grano molido que será parte de nuestra alma
entre jugos gástricos,
digestiones y sangre que nos recorre,
nos devuelve, nos retuerce, nos limpia
cada instante,

dejas la mesa,
en búsqueda de un cielo gris
o de un astro con luz ajena, 
luz de mirada, 
luz de grito sordo, mudo, ecléctico
se expande por el espacio
y nos entrega un tiempo viciado

Las extremidades nerviosas
su contacto, la comunicación del calor de dos mejillas homónimas, 
alevosía futura,
lágrimas pasadas:
pasional,
no somos sino en los otros, 
                                          errores, palabras estimadas, palabras heridas,
son los otros quienes nos devuelven hacia nosotros mismos,
una mano que siente lo que las mías sienten al romper la elasticidad de piedra
que nos aprisiona en la depresión de la rutina

porque
por qué 
             no estamos libres de pecado
no estamos libres de la sombra que se instala en los hombros de la montaña nevada

pero
somos libres de ser libres
somos libres de rezarle a un consuelo despótico
somos libres de creer que somos libres.

sábado, 14 de diciembre de 2013

Muerte nocturna

La noche desmayada en mis sienes,
el tortuoso aire que apenas me libera de la asfixia,
diciembre me despide en vida,
me talla sobre la piel la herida única:
esa que lloro todo el tiempo
esa que crece al crecer el sol en la sombra
esa que me toma de rehén durante las noches...
Musa de mis deshoras,
de mis cansancios
de mis crisis nerviosas,
me has inspirado
el delirio lunar,
instalado en el vientre como una roca,
con cada dolor reverdece en las manos y acarician estas lágrimas
lloran la sequedad de la ausencia.

Sólo duermen los que tienen que soñar,
los que sueñan en negro
los que sueñan en degradé
los que sueñan que sueñan
sueñan un mundo
dos mundos tres mundos
otro mundo
custodiado bajó la mirada de los que descansan de tanto amarse en la diurnidad;
ellos son capaces de fundirse en las tinieblas,
beber agua de tinieblas,
respirar aire de tinieblas,
ser un fantasma por un lapso incalculable
para luego florecer en el rechazo del pasado,
celosos de sus historias inconscientes,
circo montado para propio deleite.

La ración de locura me es injustamente negada,
y me entrega a la enfermedad diurna impostergable, eterna, continua en lo que se hace llamar tiempo,
enfermedad que me mata diariamente,
pero yo,
yo no puedo resucitar entre las tinieblas
yo no puedo enloquecer más allá de lo que se me es permitido,
porque la locura no es más que un sueño,
espejismo sin origen, incisivo entre las risas
de galaxias estrelladas en los dientes que se desgarran las entrañas,
neurótica:

Yo no puedo desafiar a la vida,
sin muerte nocturna,
sólo puedo llorarla.

jueves, 12 de diciembre de 2013

Otra vida

En este papel me escribo,
me trasporto al fuego desierto,
viento abstraído en un viaje sin retorno,
ardo en mil muertes
delineadas en contornos,
                                           palabras,
lanzas de una mente
que no puede contenerse,
que no puede describirse,
                                           pero si puede imaginarse
desgarrada en versos,
latente en una mirada,
fugaz en una canción.

En este papel, vivo.

domingo, 1 de diciembre de 2013

Cómo llenarte, soledad...

Poema de Luis Cernuda

Cómo llenarte, soledad,
sino contigo misma...

De niño, entre las pobres guaridas de la tierra,
quieto en ángulo oscuro,
buscaba en ti, encendida guirnalda,
mis auroras futuras y furtivos nocturnos,
y en ti los vislumbraba,
naturales y exactos, también libres y fieles,
a semejanza mía,
a semejanza tuya, eterna soledad.

Me perdí luego por la tierra injusta
como quien busca amigos o ignorados amantes;
diverso con el mundo,
fui luz serena y anhelo desbocado,
y en la lluvia sombría o en el sol evidente
quería una verdad que a ti te traicionase,
olvidando en mi afán
cómo las alas fugitivas su propia nube crean.

Y al velarse a mis ojos
con nubes sobre nubes de otoño desbordado
la luz de aquellos días en ti misma entrevistos,
te negué por bien poco;
por menudos amores ni ciertos ni fingidos,
por quietas amistades de sillón y de gesto,
por un nombre de reducida cola en un mundo fantasma,
por los viejos placeres prohibidos
como los permitidos nauseabundos,
útiles solamente para el elegante salón susurrado,
en bocas de mentira y palabras de hielo.

Por ti me encuentro ahora el eco de la antigua persona
que yo fui,
que yo mismo manché con aquellas juveniles traiciones;
por ti me encuentro ahora, constelados hallazgos,
limpios de otro deseo,
el sol, mi dios, la noche rumorosa,
la lluvia, intimidad de siempre,
el bosque y su alentar pagano,
el mar, el mar como su nombre hermoso;
y sobre todo ellos,
cuerpo oscuro y esbelto,
te encuentro a ti, tú, soledad tan mía,
y tú me das fuerza y debilidad
como el ave cansada los brazos de la piedra.

Acodado al balcón miro insaciable el oleaje,
oigo sus oscuras imprecaciones,
contemplo sus blancas caricias;
y erguido desde cuna vigilante
soy en la noche un diamante que gira advirtiendo a los hombres,
por quienes vivo, aún cuando no los vea;
y así, lejos de ellos,
ya olvidados sus nombres, los amo en muchedumbres,
roncas y violentas como el mar, mi morada,
puras ante la espera de una revolución ardiente
o rendidas y dóciles, como el mar sabe serlo
cuando toca la hora de reposo que su fuerza conquista.

Tú, verdad solitaria,
transparente pasión, mi soledad de siempre,
eres inmenso abrazo;
el sol, el mar,
la oscuridad, la estepa,
el hombre y su deseo,
la airada muchedumbre,
¿qué son sino tú misma?

Por ti, mi soledad, los busqué un día;
en ti, mi soledad, los amo ahora.

lunes, 25 de noviembre de 2013

Sobre dictaduras y dictablandas

Con todo el dolor de mi alma, tendré que darle la derecha a Vargas Llosa (oportuna metáfora) respecto a la dictadura en México. Fue una dictadura (la osadía de la "dictablanda" es un juego de egos nomás) y no un eufemístico "sistema hegémonico de dominación" como precisa Octavio Paz. Las reservas de Octavio son más que atinadas y nos iluminan sobre lo que la democracia debería ser; recalco "lo que la democracia debería ser", que un partido se haya conservado por medios turbios  en el poder durante 70 años  revelan la violencia de una dictadura. La incondicional  militancia de Octavio por las ideas justas, que se auto adjudicaba el PRI, refleja una pasión profunda, un compromiso que transciende la frialdad pura del intelectual Vargas Llosa: quien en el fondo y en una última instancia, es un militante de la indiferencia por el otro, por el que llora no porque se estatizó una empresa, sino porque ve a sus hijos, literalmente, morir de hambre. Por otro lado, brillante la intervención de Castoriadis.
En fin, disfruten!


viernes, 22 de noviembre de 2013

Cosas fugaces

Enferma de tanta náusea
enferma de tanto insomnio
enferma de tanto qué se yo,
pero acaso, dime:
¿Qué cabeza sin cuerpo podría estar sana?

Las tazas
los muebles
la fotos
el frío
los sabores
el calor
los cuadros
la almohada
los libros
la vela
el reloj
el papel,
repentinamente deciden
irse
mutarse,
en el lugar que no es mi lugar
andá a saber dónde,
la cabeza entiende,
sabe que se están yendo,
teme el no regreso:
¿pero cómo? ¿cómo correrlas
seguirlas
retenerlas
o siquiera acariciarlas?


luego el "por favor no me abandonen"
pero las cosas siempre,
siempre están en fuga.

viernes, 15 de noviembre de 2013

Venado herido

Si me encuentras
ampútame las piernas,
no me dejes seguir esta carrera,
esta sed de rios desérticos.

Pero sólo serás,
el que devele
el lenguaje 
dormido en la cripta.

Sólo tu presencia,
sueña
entre la niebla.
Oculta
soy un secreto,
sos una espera.

Si me encuentras
arrancame los ojos,
fuente de sangre en lágrimas,
jolgorio de velatorio.

La vida no es pasaje,
no es espera,
no es...
Tu mirada
me reconoce,
allí donde la imagen 
vibra pretendiendo un alma.

Si me encuentras
purifica esta carne enferma,
pútrida entre el éxtasis del verano.

Pero sólo serás
el que devele
el lenguaje
dormido en la cripta;
aquel que con aire de condena
paso ágil y sigiloso,
la noche de medio día,
imagine mi muerte
una, dos,
tres veces,
otra vez,
se ría. 

 


sábado, 9 de noviembre de 2013

Los que no se mueren

Dichoso el que se imagine a sí mismo,
nube herida por la rabiasolar,
caricia de gota
  sobre la soledad de la piedra,
viento infatigle que amenaza al fruto,
palabra capaz de develar
  el silencio de los dioses,
lluvia en forma de lágrima y risa,
canción que transporta al espacio
  habitado en la memoria,
una llama extinta
un tiempo
un mapa.
Dichoso el que se imagine a sí mismo
no hombre entre los hombres,
sino un exiguo estar
entre los que se mueren.

domingo, 3 de noviembre de 2013

Perón, fuente de imaginación

Si alguna vez sentís que ya no tenés esa chispa que hacía de tu vida cotidiana un acto creativo, innová tus fuerzas imaginativas dejándote llevar por la imagen que nos propone el General:

"Algunos días, cuando me traslado a mi oficina a las seis de la mañana suelo detenerme en alguna casa para revisar los residuos que allí se arrojan al cajón de la basura. Es común encontrar en ellos grandes trozos de carne y varios panes...¡Con lo que se arroja diariamente a la basura podría alimentarse Buenos Aires!"


miércoles, 16 de octubre de 2013

Buenas noches

Qué casualidad
haber llegado a un camino de piedra latente
cual corazón destrozado
hiedras
y sueños.
Qué casualidad
que las causalidades sean tan casuales
cual mirada no correspondida
pero bienvenida.
Qué casualidad
estas letras formando palabras
y tus labios pronunciándolas
cual nube huye del viento
y sueños.
Qué casualidad
hundirnos
nunca tocarnos.


domingo, 13 de octubre de 2013

Este cuerpo

Este cuerpo es mio,
su fluir circular en sangre
la raíz intrusa en el ojo
el alimento de la tierra en cenizas
las llamas que doblegan la voluntad,
en impulsos
en tardes que abren la mano,
el sol que asfixia los poros
cubiertos de piel
cuya caricia desemboca
en los labios que agitan el secreto de la tempestad.
La montaña creciendo
en el mar
la espuma delatando el recorrido,
un eventual vómito
desprevenido y planeado
como la hoja otoñal
que, en realidad, es un pájaro,
nubes y silencio de suspiros
un pulmón que ya no soporta
las pequeñas piernas
para un planeta magno,
triste
entre la sonrisa circunstancial
vigilando un universo de estrellas
inexistentes,
casi sutiles,
materia
vacío
y saliva.
Este cuerpo no es mio.

Foto: Cristina García Rodero

domingo, 6 de octubre de 2013

El sueño es la prerrogativa de los que pueden volcar los ojos hacia dentro y ver un espejo reflectando todo lo que se supone que uno es. Cuando el espejo se rompe ya no quedan sueños, ni proyectos, ni ilusiones, sólo un harto vagar insomne que desconoce sobre destinos. 

viernes, 4 de octubre de 2013

Él fumaba mucho

Tras una deliberada pausa, rompió la escena marcando con sus finos dedos una nueva ruta para el cabello. Él la miraba, sin perder atención de ninguno de sus movimientos. Él la miraba, con un dejo de amor, que tenía esencia de instante y se parecía un poco al humo del cigarrillo. Él fumaba, y mucho, pero en cualquier momento iba a dejar el vicio. Ella le dijo que nada le importaba, que lo único que podía hacer entretenerse hasta que llegara la muerte. Él no le respondía, sólo la admiraba en su profunda tristeza aunque todavía no era consciente de que eso era lo que admiraba. Él fumaba, y mucho. 

domingo, 29 de septiembre de 2013

Palabras de lluvia

La lluvia apacible me insinúa que nada está perdido porque jamás todo fue encontrado, respiro el sol que no me ilumina esta melancolía sobre un tiempo que ni siquiera viví, un amor que no amé. Pero todo eso está aquí, latiendo en mi cabeza en forma de pensamiento, latiendo en mi pecho en forma de poema. 
Formas sutiles que se dibujan en las sombras de las cosas porque las cosas son sólo palabras y las palabras son sólo esta lluvia.


                     Foto: Caminos de lluvia./ Cristina García Rodero.

viernes, 27 de septiembre de 2013

Desaparece

En ocasiones me pregunto por qué nací humana y no estrella. Entonces, en ocasiones, con el dolor de la incertidumbre de lo que no es y con el dolor de la certidumbre de lo que es, cierro mis ojos y navego dentro de un mar primitivo que (casi) no me corresponde. Entre el oleaje voy perdiendo conciencia de mis miembros, mis órganos y mis sentidos, hasta que llega el magnífico instante...¡Pero es una ficción! De astro sólo tengo la cal; mis ojos son humanos e impacientes, se abren y el mar se transforma en sequía. De todas formas no me importa: aunque sea sólo por un instante, fui luz...





domingo, 22 de septiembre de 2013

Temo

Temo
a la hora inconsumida
al silencio abrupto
                            que brota en la brisa de tu aliento.


Me temo.

viernes, 20 de septiembre de 2013

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El cielo se disfrazó
de dios nocturno
oculto tras la cortina de los párpados,
dormía
me soñaba criatura bifurcada
en carne y fluido,
me creía algo diferente al cielo.
Fue ese el momento,
lúdica
la luna
irrevocable
asaltó
mi sueño.
Ella,
sigilosa y cauta,
nadando en su néctar de sombras
delineada tras unas manchas grisáceas,
acaparando la luz que se me era negada
arrancó
mis párpados.
Fue ese el momento
en el que ya no me dolió más la piel.


martes, 10 de septiembre de 2013

Simpática Empatía

La noche respira un viento irreverente que, decidido a volar la ciudad en estrellas, entra a través de mi ventana y me susurra:
todo ocurrió como ocurrió
porque
soy caprichoso.
Yo me río de su simpática empatía. Desilusionada, comprendo que él tampoco me puede dar respuesta alguna. Sin embargo me dejo encantar por su andar de dios enamorado y me pierdo en esta fusión que nunca fue porque jamás se escindió.

viernes, 6 de septiembre de 2013

La poesía

La poesía es la prerrogativa del espíritu negada, lamentablemente, por demasiados humanos. Nadie mejor que Octavio Paz para introducirnos (¿o advertirnos?) en las emociones que podrían despertarse a través de la misma.
Salud!


La poesía

Llegas, silenciosa, secreta,
y despiertas los furores, los goces,
y esta angustia
que enciende lo que toca
y engendra en cada cosa
una avidez sombría.

El mundo cede y se desploma
como metal al fuego.
Entre mis ruinas me levanto,
solo, desnudo, despojado,
sobre la roca inmensa del silencio,
como un solitario combatiente

Verdad abrasadora,
¿a qué me empujas?
No quiero tu verdad,
tu insensata pregunta.
¿A qué esta lucha estéril?
No es el hombre criatura capaz de contenerte,
avidez que sólo en la sed se sacia,
llama que todos los labios consume,
espíritu que no vive en ninguna forma
mas hace arder todas las formas. contra invisibles huestes.

Subes desde lo más hondo de mí,
desde el centro innombrable de mi ser,
ejército, marea.
Creces, tu sed me ahoga,
expulsando, tiránica,
aquello que no cede
a tu espada frenética.

Ya sólo tú me habitas,
tú, sin nombre, furiosa substancia,
avidez subterránea, delirante.

Golpean mi pecho tus fantasmas,
despiertas a mi tacto,
hielas mi frente,
abres mis ojos.

Percibo el mundo y te toco,
substancia intocable,
unidad de mi alma y de mi cuerpo,
y contemplo el combate que combato
y mis bodas de tierra.

Nublan mis ojos imágenes opuestas,
y a las mismas imágenes
otras, más profundas, las niegan,
ardiente balbuceo,
aguas que anega un agua más oculta y densa.
En su húmeda tiniebla vida y muerte,
quietud y movimiento, son lo mismo.

Insiste, vencedora,
porque tan sólo existo porque existes,
y mi boca y mi lengua se formaron
para decir tan sólo tu existencia
y tus secretas sílabas, palabra
impalpable y despótica,
substancia de mi alma.

Eres tan sólo un sueño,
pero en ti sueña el mundo
y su mudez habla con tus palabras.
Rozo al tocar tu pecho
la eléctrica frontera de la vida,
la tiniebla de sangre
donde pacta la boca cruel y enamorada,
ávida aún de destruir lo que ama
y revivir lo que destruye,
con el mundo, impasible
y siempre idéntico a sí mismo,
porque no se detiene en ninguna forma
ni se demora sobre lo que engendra.

Llévame, solitaria,
llévame entre los sueños,
llévame, madre mía,
despiértame del todo,
hazme soñar tu sueño,
unta mis ojos con aceite,
para que al conocerte me conozca.


Octavio Paz



domingo, 1 de septiembre de 2013

Has decidido unas pequeñas vacaciones de cielos soleados y te has instalado en mis ojos. Ya corrió insaciable el tiempo desde el último instante en que te pude contemplar fuera mio: exijo la real razón por la cual insistes en limpiarme a mi en vez de dedicarte a purificar esta ciudad tan basura. 
Te amo tanto
que por vos
me he resignado
a la dialéctica de los días
a la tiranía de las noche.
Me entrego,
ya sin pesar,
a las bifurcaciones del cauce,
ya sin temor,
a la corriente                                          
ya perdida,
las paradojas se multiplican
¡Ay del momento que me decidiste finita!
Cómo se supone que hable
tu idioma
el de los sueños,
teatro microscópico de los astros
si es un problema de códigos
mi sufrimiento,
inventar
un Dios
un credo                          
(ya perdida,
no descarriada )
Entederme o entenderte
¡cómo si fuera tan fácil!
Donde todos
encuentran
felicidad
yo
te encuentro
riendo,
con clara sorna,
del misterio errante
que me estructura
en mil facetas de mi misma
con tu denominador
y un lápiz,
convoca esta desdichada mano
a escribirte,
vida.

miércoles, 28 de agosto de 2013

Nunca

Llega un momento
de ruptura
de llanto
de nunca
nunca
nunca
planeé un solo verso
si no fuese
mentira tu verdad
verdad
verdad
que en tus ojos
no está mi reflejo
que cada día
abandona
este cuerpo
se define en la ausencia
ausencia
ausencia
de risas
y de algo
opuesto a la tristeza
tristeza
tristeza
llanto
ruptura
nunca
nunca...

lunes, 19 de agosto de 2013

El silencio tiene una estética de pureza. Se puede cerrar los ojos y perderse en el milagro del vacío que tanta angustia nos genera porque, claro, se teme que el vacío sea el límite del todo aunque en realidad es el límite al que nosotros nos acercamos racionalmente.
Más allá, nos extendemos en plenitud.

sábado, 17 de agosto de 2013

Me condeno poeta

I

Poeta del ahora
poeta del entonces,
¡Cuánto has sufrido!
Te has visto crecer fuego ardiente
y amar soles de hielo
en el silencio
de versos callados,
reías.
Tú alimentas el pulmón del tornado,
y tus piernas dibujan la ruta
hacia las manos desnudas
en pulso viciado,
frustrado,
en el tren
por la imprudente ausencia de papel.
No sabes de destinos,
siempre has sido gitano,
vagando como carta antigua que nunca llegó,
vagando con sonrisa pretérita fugada de la memoria.
Siempre has sido
tan sólo lo que debiste ser
poeta;
poeta de la esperanza
con la luz del cielo sepulcro
con las metáforas de niño veraniego;
poeta de la contemplación
prófugo de la tarde otoñal;
poeta de la rima
hostigando desde el principio hasta el fin;
poeta del exilio
devenido en lágrimas
por el rechazo de la vernácula fatalidad;
poeta inmortalizado
en el dorso del envoltorio de un chocolate;
poeta del idilio
nadando lagunas de néctares mentales.
Poeta,
tú sólo conoces pasos de ecos
ríos que sienten
corrientes de dioses coléricos
mañanas de carne y fatiga
ansiedades de manuscritos revueltos
fantasías de palabras irrecuperables, olvidadas en un
parque soleado o en un ventanal lluvioso.
Poeta
eres inquebrantable, 
en tu empatía por cada célula que gime desesperación oculta, 
en el caminar confundido, 
indefinición
neurosis y enfermedades psiquiátricas.
Poeta del ahora,
poeta del entonces
¡Cuánto has sufrido!


II

Poeta,
arranca el dolor
arranca tu piel y abandona tu raza:
olvidate de los versos recitados en insomnios de asilo lunar
conviértete en el mono que, intolerante
brota de ira tras el operador,
la llamada en espera
y la factura que no llega.
Véndente,
a la burocracia,
a las charlas indignadas
al vocablo inseguridad
y a la lectura atropellada del diario sensacionalista.
Porque, si no puedes soportar ni cumplir
el deseo de transcender
este plano
y lanzarte lejos, a lo desconocido, a
lo único más perpetuo que la muerte,
te queda solamente
el mono intolerante
la burocracia
la charla indignada
el vocablo inseguridad
la lectura sensacionalista...
Pero poeta ¡incinera esa pasión que amenaza con convertirte en
cenizas !
Haz lugar a los soberbios, a los prácticos, a los vendidos,
a los muertos que con su alma chirriando
muestran sus celulares y posan engreídos;
Métete en el circo,
haz malabares y golpeate una y mil veces,
hasta perder
tu sentido
tu identidad.
Poeta, fallece a voluntad,
antes que te obliguen a mimetizarte,

el mundo ya está en epidemia fatídica...


III

Poeta
la muerte en vida
jamás te ha seducido,
tu sólo
hablas el lenguaje del aura y el aire.
Tu, resistes,
con la etiqueta imprecisa,
en el suicidio tardío,
en la vida prematura
porque, poeta,

transformas las lágrimas en palabras
das vuelta la hoja y escribes:
14 de julio
dos puntos
todo podría haber sido diferente.

viernes, 16 de agosto de 2013

Aquí y ahora

Las papilas gustativas
no sentían,
el calor que comunicaban las manos
a algo que conectaba,
la liquidez del café 
nadando en la boca
yacía la taza en una mesa
que era mi mesa.
Tres sobrecitos de azúcar 
diluidos en el café 
que no nadaba en la boca
pero las papilas gustativas sí podían sentir
en una mesa 
que no era mi mesa
sino la de al lado
cuyas manos 
no eran mis manos
pero conectaban el calor de la taza
con algo que 
estaba
en
algún lado
en
algún tiempo
pero 
no 
aquí ni ahora

domingo, 11 de agosto de 2013

Advertencia al lector

Se requiere una fuerza espiritual muy grande para poder perderse en la literatura; una fuerza para resistir los lugares sensibles, para limar las asperezas e imaginarse las situaciones poéticas. La lectura simple, es como la vida ahora, posmoderna, inocua, superficial. Si uno no está dispuesto a abandonarse totalmente, mejor no leer. Si uno está abandonado totalmente, cuidado con la lectura, se puede terminar más perdido que hoja en río, que melodía en boliche, que sonrisa en estos tiempos.

viernes, 2 de agosto de 2013

Duelo - Abigael Bohorquez

Vengo a estarme de luto por aquellos
que han muerto a desabasto,
por los rútilos o famélicos,
procurando saciar su corazón o su hambre,
cayeron en la trampa
eran flores de arena, papirolas,
artificios de bubble gum, almas de azogue,
veletas de discotheque, aleteos, dispendio,
pero eran también un alma, una palabra,
un esqueleto de pan y sal,
con rincones amables
como el tuyo o el mío, compañero,
un pensamiento hermoso o ruin,
más cosa como nosotros,
hechos un haz de sangre todavía
entre el verdor y el agua de la vida.
Vengo a estarme de luto
por aquellos
que recibieron prematuramente
su funeral de escándalo,
su ración, su camastro, su obituario velado,
pero más por aquellos
que, desde que nacieron,
son confinados, etiquetados, muertos
en sus propios rediles,
herrados, engrillados a un escritorio oculto,
a un cubículo negro.
Ah, caravana de las carcajadas,
carne desamparada de la arcaica matanza,
paredón de la pública befa,
arrimaditos, amontonaditos
en el muro del asco.
Vengo a estarme de luto
porque puedo.
Porque si no lo digo
yo
poeta de mi hora y de mi tiempo
se me vendría abajo el alma, de vergüenza
por haberme callado.
Qué natalicio nuevo de la ausencia,
qué grave el sol
apenitas ayer abeja de oro,
qué viento de crueldad este domingo,
qué pena.
Pero está bien;
en este mundo todo está bien;
el hambre, la sequía, las moscas,
el appartheid, la guerra santa, el Sida,
mientras no se nos toque a Él;
Ese no cuenta,
simplemente está Allá,
loco de risa,
próspero de la muerte,
a gusto.







jueves, 1 de agosto de 2013

El zagal

Este cuerpo deshabitado
fecundado por
la senecta presencia
reside en el ahora
la conciencia,
el movimiento rozagante
el ritmo guía -vida en vena-
el zagal del pasado
arrienda el alma en un atroz intento:
el recuerdo existe
en donde no es
la extensión del viento.

El último pasaje sobrevive ajeno
Son las manos,
los reincidentes
los primitivos cazadores
renacen en joven carne.

Tras los párpados
el fúlgido origen
cuerpos deshabitados
tras los párpados
los primitivos cazadores
los reincidentes.

El recuerdo del zagal
desgarrado el cielo en nube
llanto de fuego oculto
en la melancolía
el zagal
alejó el día en punto muerto




Dedicado a las personas más talentosas y geniales que conocí en mi vida. La identidad sólo la sabe el zagal, pero siéntanse libres de tener cola de paja.

miércoles, 24 de julio de 2013

Génesis

Desde el infierno ascendió una cabeza
entre la sangre de las entrañas
se multiplicó.
Océano metafísico,
la corriente 
nos transcurre, 
nos devuelve un poco más limpios.
No existe el pecado,
tan sólo las pupilas ardientes
ansiosas de un origen perdido.

viernes, 12 de julio de 2013

El ingenuo Perón

La historia del dogmatismo argentino (acaso ceguera, acaso inutilidad intelectual) desde una óptica exquisitamente exagerada: 

"El teniente general Juan Domingo Perón tuvo, en los últimos años de su vida, un entorno. Ese entorno estaba compuesto por gente mala y ruin que se aprovechaba de su famosa ingenuidad. La candidez de Perón llegó a límites impensados en 1973 cuando su secretario privado, José López Rega, lo convenció de que reunía las condiciones de idoneidad y hombría de bien necesarias para desempeñar el cargo de ministro de Bienestar Social. Un informe hasta ahora reservado a la Secretaría de Asuntos Esotéricos del Justicialismo permite dilucidar hasta que punto López Rega y otros oscuros personajes le lavaron el cerebro a Perón y lo hicieron hacer cosas que odiaba.
El caso de la organización parapolicial Triple A (Alianza Anticomunista Argentina) es emblemático: Perón jamás tuvo conocimiento de que existía, a pesar de que López Rega la presidía y la financiaba con fondos de su ministerio.
López Rega solía reunirse casi diariamente a planificar futuras amenazas, atentados y crímenes con el comisario Alberto Villar frente a las propias narices del General: por indicación del famoso Brujo, Perón tomaba un comprimido de color verde cada dos horas. El Abombadol permitía que cualquier iniquidad se cometiera en su presencia sin que Perón lo percibiera: Perón tomaba un blister diario de Abombadoles y así fue cómo llegó a firmar cualquier cosa.
El tratamiento prescripto por López Rega se complementaba con la famosa "Píldora de la derecha", que Perón consumía en cantidades industriales porque Raúl Lastiri, el fugaz ex presidente y yerno del Brujo, lo convenció de su utilidad para mantener la motricidad fina en buen estado.
La combinación de Abombadol y Derechil permitió que se acercaran a Perón algunos personajes que en circunstancias normales jamás hubieran sido escuchados: el coronel Jorge Osinde, por ejemplo. O Alberto Ottalagano, luego rector de la UBA. O los militantes de Guardia de Hierro y la CNU. O Norma Kennedy. Todos ellos eran amigos de López Rega a los cuales Perón, de haber estado lúcido, habría despreciado sin más trámite. Perón había tomado doble dosis de ambos "medicamentos" cuando condecoró a Lucio Gelli, titular de la misteriosa logia masónica P-2."


(Revista Barcelona, Buenos Aires, 28 de marzo de 2008)





viernes, 5 de julio de 2013

La maga II

La maga anticipa que será un crimen pasional: el amor por el asesino, ya extinto, y el amor por la víctima que surgió al sentir su alma liberada rozar su mano carnal.

La maga

La maga observó el ojo de la muchacha a través de su ojo de cristal. Ojo asesino, ojo muerto.
"Ríos de sangre te esperan. Incertidumbre" sentenció la maga con su voz de futuro.

miércoles, 3 de julio de 2013

Hombre tardío

El guiño del sol es la caricia deseada la luz de la tarde que se posa
y no se necesitan edificios de santidad, títeres descocidos;
La bendición son los días que tu pupila registra en el paso del viento
el perdón es el amor del mar que, ardiendo en la piel,
devela el secreto que ya ni la muerte se atreve a ocultar
la palma del niño entregada par a par
con el sol embebido de altruismo le canta la canción para que se despierte
y no se descubra hombre tardíamente.

martes, 2 de julio de 2013

Sherlock Holmes, palabras y música

"¿Recuerda usted lo que afirma Darwin acerca de la música? Sostiene que la capacidad de producirla y apreciarla existió siempre en la raza humana mucho antes que ésta alcanzase la facultad de la palabra. Quizá sea ésta la razón de que influya en nosotros de una manera tan sutil. Existen en nuestras almas confusos recuerdos de aquellos siglos nebulosos en el que el mundo se hallaba en su niñez"

Estudio en escarlata - Arthur Conan Doyle

sábado, 22 de junio de 2013

Lo interesante de conocer gente nueva, no es la gente. Es la construcción lingüística, los códigos. Desligarse de lo conocido, todas esas estructuras que ya arrastramos de forma viciada, autómata y descubrir que todavía quedan planos por entender, por explorar. Nos construimos nuevamente con el otro, nos encontramos estupefactos al entender que las mismas palabras que veníamos usando no tienen valor (o al menos tienen otro). Entonces, creamos otro mundo: la verdad a la que tanto alegábamos con las viejas palabras ya no existe. El mundo se expande y no nos encontramos tan cansados, tan des-inspirados. Luego la nostalgia. Sabemos que las palabras son un juego de doble filo, admiramos su poder pero entendemos que nos exceden. El miedo a lo desconocido, que ahora comprendemos demasiado amplio. Ansíamos volver a lo seguro;  El éxtasis: re-descubrir ese viejo código que se había declarado condenado, volver hacia él como el dulce retorno del niño perdido. 
Es que sólo somos palabras...

jueves, 20 de junio de 2013

Tal vez no haya mayor fantasía, tan solo verse en el ojo el reflejo espejo. Puede ser que no haya mayor secreto que ese, cuerpos desnudos. Pero nos tapamos. La fuerza de lo que somos se esconde, se escapa. Tantos juegos que armamos, las pasiones están prisioneras del interés producto forzado. 
Hemos construido casas para resguardarnos de lo que nos lastima hasta el punto de creernos esa mentira de que nosotros no somos el cielo. Ese aire que pasa, la serpiente que pisamos, eso somos. Pero ahora nada sabemos.
Ni hablar de la oscuridad,
del sueño.
me encantaría que todo fuese sueño, que todo fuese fantasía y que se vaya con un suspiro: sin consecuencia. Esta dicotomía vida-muerte es insoportable.
Ni hablar del tiempo
¿Qué somos sino sucesiones de instantes?
¿Qué seré yo entonces? Todas esas que nunca fui.
¿Por qué nos ha de costar tanto vivir en nosotros?
Ya ni siquiera puedo planear
¿Debería hacerlo? ¿Debería ser yo? ¿Eso me quitaría esta incertidumbre?
La felicidad que tanto busco ¿la podré alcanzar yo-yo? ¿o será siempre a través de yo-otra?
¿Sería más intensa la felicidad de mi yo-yo o sería lo mismo que la de mi yo-otra?

miércoles, 19 de junio de 2013

Lecturas adultas

"Lunes, 16

Comienza a devenir adulta en mi relación con la literatura.  Ser adulta quiere decir preferir Ulises al Retrato del artista adolescente, quiere decir considerar en una ficción su inventiva, su desarrollo, su lenguaje; quiere decir no amar o admirar solamente por identificación o catarsis.
¿Y Henry Miller? Ni él es adulto ni sus lectores fervorosos. Suelo pensar que la literatura adulta es la de Borges, par exemple."

Extracto del Diario de Alejandra Pizarnik. Lunes 16, 1961.

sábado, 8 de junio de 2013

Minotauro

Es el momento. La lucha por la fusión. La lucha por la carne. Es el momento en el cual los mundos se fusionan y se encarnan. Los dos lados paralelos dejan de ser lados, dejan de ser paralelos. Ahora, aquí, en mi laberinto el espacio es sólo uno. No existe espejo que cuente dos historias, no hay espejo que devuelva otra realidad reflejada.
La violencia del rencor se comprende líquida en sangre, sólo basta una mirada (que no pudo comprender el encierro) Nuevamente, sólo uno, no hay un adentro y un afuera. Es decir, el mal que me ha encerrado es el motivo de mis actos.
Sin embargo este momento, es sólo un momento. Y como es un momento, no es eterno. La lucha por la fusión, la lucha por la carne no puede durar más que un momento porque la fusión de la carne es en un plano material, pero de éste plano material surge el encuentro metafísico; el encuentro que tanto ansío. El encuentro metafísico sucederá eterno cuando aquel valiente logre eternizar la carne, la fusión (en otras palabras, la muerte).
Yo te sigo esperando, atento, ansioso
¿Quién se atrevería a encontrarse frente al que nunca fue, frente al apartado, frente al olvidado? ¿Quién se atrevería a asesinar sus miedos sin perderse en el laberinto?
Es que tan sólo soy eso: la parte recóndita que nadie se atreve a iluminar, la parte que es apartada del entero, pero, de todas formas, sigue siendo entero (ignorar lo que asfixia no devuelve la respiración).
Espero al que se atreva a encontrar el monstruo que ha creado.
Te espero.

jueves, 6 de junio de 2013

Temer

Es el vacío de la espera lo que me carcome. ¿Por qué tanta espera? El tiempo muerto entre mis ojos.
Eso soy, la parte oculta de la vida que no se puede encontrar porque lastima arde la verdad
Miedo.
El miedo me paraliza
latido y las venas están tan hinchadas, rebalsan vida.
Soy la víctima de esta cabeza
Desearía no tener conciencia de mi finitud.
Me angustia lo que nunca fue y el miedo me prohíbe el futuro.

No espero la vida, a veces creo que estoy tan perdida, tan relegada. Espero algo y lo que más me temo es que espero a la muerte. Es lo único seguro, lo único que hay que esperar. Lo demás se hace, se siente en cada fibra del alma. Alma perdoname, cuerpo perdoname, nadie me enseño a hacer. Todos me enseñaron a temer.

miércoles, 5 de junio de 2013

Pequeño Borges

10 de septiembre de 1909

Madre había salido con Norah a la casa de unas amigas para tomar el té (no había nadie en casa). La soledad de la tarde se vio rápidamente mitigada por un curioso libro. Sus tapas pinceladas y pálidas no eran muy llamativas pero de alguna forma sugerían que el contenido era interesante. Así fue como leí el mito griego del Minotauro.  Hablaba sobre encierro y muerte, ¿serán ambas lo mismo? La risa de los demás niños, los comerciantes que llaman a los gritos, juegos callejeros, alegría ¿Por qué estoy tan triste? Desde afuera entra el aire y los sonidos parecen risas. No entiendo las rejas, para qué están si el único peligro que puede pasar es la vida.

martes, 4 de junio de 2013

Reciclaje

Tu cuerpo es el cementerio
de todas los pasados
Resurge tu nombre desde el centro de las pasiones
más ardientes
¿será la muerte que acaricia a la rosa?
La vida te arrojó
con la violencia de las tormentas
del azar
al sueño
y vos, no sabías despertar:
por allí paseaba el mendigo
 cual niebla en la noche, llorando, gimiendo la desgracia
tanto costaba tender la mano escéptica hacia el amor
corrupto, te vendiste
Llorabas...

sábado, 1 de junio de 2013

Espejos III

Arránquenle la piel, para qué la necesita. Ni siquiera le interesa el abrigo, la conciencia que allí habita. Caminando de espaldas al sol poniente, caminando hacia la oscuridad que recién nace. Toma entre sus manos la piel de la cara, siente la piel de sus manos. La sutil jaula que siempre estuvo. Arránquenle la piel, así no siente las lágrimas. Arránquenle la piel, así se puede fundir con la oscuridad hacia la que camina. Arránquenle la piel, ya que no puede disfrutar la carne. Lo único que la conmueve es el perfume de las hojas, la llave ignorada de las puertas del paraíso.

Un café, dos medialunas.
Arránquenle la piel, por favor.

viernes, 31 de mayo de 2013

Mosquito

Un mosquito despiadado emergió de las profundidades de la cortina

Despegó con sonrisa macabra cómplice del suceso a suceder recientemente planeado

Sigilosamente perdido su rastro sonoro entre la música del cuarto se acercó a centímentros de mi cuerpo

Apoyó sus miembros ansiosos por el calor de mi piel

Me bebió la sangre.

Sus miembros saciados por el calor de mi sangre despegaron

Se alejó impunemente confundiéndose con la música que nunca comprendería abandonando la cercanía de mi cuerpo fuente

Aterrizó en su hogar momentáneo con la sonrisa satisfecha por el suceso sucedido

Se fundió en armonía, casi imperceptible, en la profundidad de la cortina.




jueves, 30 de mayo de 2013

Afuera IV

La insufrible manía
sufrir
juegos con el insomnio
desear el mundo extenso en su memoria de prados
del arriba
del abajo
del insufrible encierro de paredes sordas deseo el mundo
huir ante la quietud del lago que ya no existe
y de repente
la mirada que esquivo
el niño que humo con la escarcha ante la indiferencia
es la injusticia de mi angustia.

Naranrana

Arcadas de miel es la lengua borracha es el mar de masa profunda que te succiona
deseo acaramelado
miel lengua borracha
borracha la lengua
no sabe que se encuentra
entonces
la daga se arrima en la cúpula
hace
escupir
porque incinera dentro

es más cómodo morirse asfixiado
por al abrumador luego
tiempo galopando
sagrado es lo que fue
ahora la llama iracunda
prohíbe volver allí arderás en cuadernos rayados de naranjas lisimaquias

te miran
te comprenden
te reflejan las naranjas son espejos
las naranjas son naranjas naranjas
ranas que saltan de neurona a otra

te olvidaste lo que querías escribir,
otra vez
siempre.

martes, 28 de mayo de 2013

Afuera III

Aburrida es la sonrisa que no fue
aburrida es la mañana entre las sábanas de sueños
Hay que rompernos

desangrar

en peces

nadan


Los muchachos gritan en el cafecito de la esquina
y vos querida
la ventana
siempre abierta.

Afuera II

La poesía
nos abrió la libertad
entre los poros el viento azul
frío el sol azotando la mirada que intenta 
fijarse en tu deseo de caminar en la playa lejana gris
es el paso que no se da en el espacio que existe está para gritar
los pulmones vivos en fuego arden si no se respira la tarde degradada.


Afuera

Ver el mundo
el alma
debajo las hojas mojadas
melancolía
la luna amenaza con su presencia de día
y las nubes no pueden disimular el orgullo
de haber limpiado las calles fatigadas

LXXIII Nocturno

"Del pueblo en fiesta, rojamente iluminado hacia el cielo, vienen agrios valses nostálgicos en el viento suave. La torre se ve, cerrada, lívida, muda y dura, en un errante limbo violeta, azulado, pajizo...Y allá, tras las bodegas oscuras del arrabal, la luna caída, amarilla y soñolienta, se pone, solitaria, sobre el río.

El campo está solo con sus árboles y con la sombra de sus árboles. Hay un canto roto de grillos, una conversación sonámbula de aguas ocultas, una blandura húmeda, como si deshiciesen las estrellas...Platero, desde la tibieza de su cuadra, rebuzna tristemente.

La cabra andará despierta y su campanilla insiste agitada, dulce luego. Al fin, se calla... A lo lejos, hacia Montemayor, rebuzna otro azno...Otro, luego, por el Vallejuelo... Ladra un perro...

Es la noche tan clara, que las flores del jardín se ven en su color, como el día. Por la última casa de la calle de la Fuente, bajo una roja y vacilante farola, tuerce la esquina un hombre solitario... ¿yo? No, yo, en la fragante penumbra celeste, móvil y dorada, que hacen la luna, las lilas, la brisa y la sombra, escucho mi hondo corazón sin par...

La esfera gira, sudorosa y blanda..."





"Platero y yo" de Juan Ramón Jiménez

sábado, 18 de mayo de 2013

Espejos II

Cierta vez un pájaro la despertó en medio de la noche y la llevó volando hasta la estrella ya muerta que ahora era su alma. En el preciso instante comprendió que no había ni un fin ni un principio. Se sintió tan apasionada y libre que lo único que atinó a hacer fue transformar sus lágrimas en un río borracho. Entendía que su ser no le pertenecía enteramente; su ser era la sagrada obra que se le había encomendado por un breve tiempo. Se sintió liviana como la hoja que nada en la tarde de otoño, divagó por los prados violetas y cielos revolucionarios, bebió del agua pura y amó ser más allá de sí misma. 

Espejos

Su tierna boca se fundió con el calor del café. Sus manos inexpertas, jóvenes, trémulas, daban vuelta la hoja del libro. No sabía que la gente que pasaba por fuera del bar posaba sus ojos en sorpresa. Casi nadie leía; pero ella sólo leía. Leía porque no podía encontrar las respuestas al alba hipnotizado, desvanecido en pétalos, sino en libros. Palabras tan surreales como amor y felicidad, cobraban algún significado simbólico sólo en libros. Pero el sentir le era tan propio que la emborrachaba clausurar los ojos y ser parte de los días, de la extensión del tiempo y dejarse llevar por el viento plateado de la lluvia. En resumidas palabras, podemos decir que el sentir era el templo de su vida y el comprender, su pasión por los libros. 

domingo, 12 de mayo de 2013

Canto III - Carlos Obregón


Toda la luz sobra si la fe que nos guía

no colma nuestro viaje. Más allá de la nieve

está el fuego que en el fondo crepita, tutelar,

para los ojos que miran hacia adentro

con el anhelo de las aves caídas.

Después de las palabras queda el eco

de un fervor ignorado que se pierde en la fronda

que tejen nuestras tardes de contemplar callado

y hacia donde existimos renace nuestro olvido.

No un simple paraíso donde el cuerpo fuese

el dios de sus placeres, sino un estar dentro

de lo que siempre es río, la delicia misma

que desde el centro estalla, florece y se despliega.

No otra cosa perdimos y ahora sólo quedan

cenizas y ascuas en las manos del ángel

que desde un nuevo umbral nos invita a gustar del misterio,

y vivir es avanzar en su reclamo y esperar el retorno

en las horas desiertas que caen hacia la noche.

¡Si siempre nos golpeara el amplio murmullo

de las alas eternas! Porque no sólo faltan

palabras de mar, hogueras bajo el viento,

sino una intensidad más cerca de los labios

que aún después de que las ascuas los ungieron

no pueden proclamar lo que han gustado.

¿Quién, más allá del rostro que iluminó la Noche,

se atrevería a avanzar su soledad

hasta el fondo del vientre y allí rescatar

todo el olvido? Pero aun si la gran bóveda

sólo fuese esto: un vientre -hay algo más

de raíz y de ángel que en la carne progresa

hacia la plenitud de otro fruto celeste.

La criatura es pregunta: la espera,

el vuelo pensativo de alguna hoja que cae

en la visión dorada, dejando más acá de los ojos

lo imposible y lo arcano; y que no sea

la puerta estrecha que se abre y nos despide,

porque aquí, con la paciencia de la tierra,

está la misión de nuestras horas.

Dios cubre de eternidad nuestra pupila

y su silencio de fuego posee nuestro lenguaje,

mas el hombre, en tensión rebelde,

sólo espera que los ojos, cual pájaros de exilio,

se adentren voraces en la hondura del viento

tras los astros que queman su plegaria en la noche.

Hontanar de auroras fue el éxtasis ardiente

del alma por los poros; luego, el tiempo,

el nuestro, el que en la carne late,

hincó de nuevo el ojo en la simiente

y un insecto solemne agonizó en las grutas

con las flores marchitas y los frutos sedientos,

y el río y su transcurso de dios ebrio

fue de nuevo avidez y lamento. El mundo se apaga,

huye con el humo y nada queda en las manos

si lo que ellas palpan no es algo más antiguo

que el terror o el deseo: incendio estelar

que a veces nos llega como rito que en el tacto florece,

gratuito y ungido, desde un fondo remoto.

Pero nada sabemos: sentir sólo es primicia.





Autor: Carlos Obregón

lunes, 6 de mayo de 2013

Insomne reflexión

La paz del sueño, la belleza de la inconsciencia, el denso caminar en tierras perdidas o añoradas, muchas veces surge sólo cuando ya no hay resistencias, sólo cuando el abatimiento emocional es tan grande que lo único que calma es perderse entre las lágrimas cansadas. La poesía quebrada tal vez. Me redescubro entre el rocío del amanecer, alterada, viva, me irrumpe anunciando la llegada del temido mañana ¡Ay noche, por qué te dormís y me olvidás! Quisiera ser tu prisionera eterna, no me entregues al dolor de lo que debe suceder ¡Ay noche! Tan poco te pido: no quiero ser un espectro ¡No me dejes escapar noche! En el día ando tan perdida, un rostro arrancado y un cuerpo disonante, eso es lo que soy. El corazón en el limbo, sufriendo (siempre sufriendo) de haber sido separado de su cuerpo amante pero es que este mundo los separó desde el primer llanto. Los días me han traicionado, las noches también. No hay más escapatoria que fingir la carrera hasta el más allá de todas las vanalidades que fagocitan mi vida. No pretendo más.

domingo, 21 de abril de 2013

Lo perverso y lo triste

Lo perverso:
He sido condenada a tener mucha nada, nada más y nada menos: sólo nada.He sido condenada a una vida llena de nada ; aunque la quiera llenar siempre queda vacía, porque eso es lo que sos nada, nada.
Lo triste:
Espero a la muerte, para que me llene vaciándome. Quiero que la muerte me libere de la condena vida-nada, quiero que me quite de una buena vez toda esta nada.

domingo, 7 de abril de 2013

Ojos de cielo

La fantasía se arropa en el secreto:
posibilidades copulando
en el ardor de la mirada,
fuego primitivo.
Nos extendemos
precipitadamente sobre los mares metafísicos
y entonces, escapamos
cual ave huye del tormento conciencia.
Ternura perdida
real origen de tus dedos sobre mis labios,
espada custodiando el tiempo degradado en días.
La angustia ya no duele,
nos arrastra
hacia los prados del amor perfecto
más allá de nuestros cuerpos
las mentes ilusas desean conocer
el paraíso no humano;
allí pretendo ahogarme
ansiarte en tu forma más pura
misterio,
silencio de una llave caduca
frente a un espacio
que nos enfrenta a lo que jamás fuimos que alguna vez seremos
un potencial nosotros
inacabado
seguirá infinitamente germinándose
bajo la mirada única,
bajo tus ojos, cielo.

viernes, 5 de abril de 2013

Sos el que nunca fuiste y sin ser nada tu vacío logra vestirme de angustias. Siempre te amé. El pasado no se corre, no se borra, jamás se olvida; el pasado es sólo el reflejo de esa alma tan marchita y malparida que tenemos. Perdón.

sábado, 30 de marzo de 2013

La muerte se olvidó de mi por unos instantes y la vida decidió sacarme a pasear cual perro en tarde soleada.

domingo, 24 de marzo de 2013

Poesía

Poesía,
obsesión por germinar
en el aliento de la luna,
espíritu de lo invisible
espantapájaros del terror oculto en los espejos
ángel besando al sol
abrazo de ojos y pies.
Poesía es no creer en el fin
venerar lo prohibido,
no castiga ni embellece
la palabra
nace profunda en el papel.

viernes, 22 de marzo de 2013

Té para Dos

Puertas irreverentes
no olviden su función,
prisión telaraña
amantando el alba rosado.
Puertas amnésicas
¡No dejen escapar al espacio!
si se revelara el secreto:
tiempo ardiendo en los ojos
juego de azar
neuronas dados traicionando
¿Qué pasaría con Dios?
Puertas irreverentes, puertas amnésicas:
¿Qué pasaría si dejaran escapar a Dios?
Nosotros,
encías de mono
rosadas cual alba enamorado,
lo invitaríamos a tomar el té.

jueves, 21 de marzo de 2013

Distancia destruida XII - Carlos Obregón

Extranjero: esta es la pasión del ángel:
despertarse en la ribera del instante,
solitario entre las palabras y las piedras.
Cuando sólo existe el árbol de la noche,
nos basta lo que existe
y el tiempo son las torres que enfrente al mar esperan
el exilio nocturno de los viajes,
el silencio del claustro.Su voz son estas cosas, estas horas que hablan
con el sol del verano,
retornando en la tarde a su nombre duro y verdadero
como retorna en los oídos la violencia del viento
o el mar que  nos invade.
He aquí el tiempo de las manos
renovado en la noche cuando la palabra muere.
Escucha: entre la hierba, la santidad del mundo
y las preguntas hoy cantan la soledad de cada paso.

Vivir es ser su cuerpo, que la mirada viaje en su distancia
como una ave sin rumbo entre las rocas
y luego irse, exiliado, y más allá de la piel,
desde las torres, desde el mar hasta el ángel
ser la ruta del viento,
alejarse y perderse en el silencio que nos puebla.
Extranjero: el ruido del bosque es el poder de un sólo instante,
el nacimiento de las voces que te hablan.
Quien se habita es el desierto: su soledad es nuestra.


Carlos Obregón.

sábado, 16 de marzo de 2013

Parecería que todos tuviesen un manual para vivir, para enfrentar la vida, el manual que uno repasa en la cama cuando no se puede levantar (en parte por la edad, en parte por una enfermedad terminal) y piensa: ¿cumplí con lo que anhelaba en mi vida, tuve un hijo, escribí un libro, planté un árbol? Qué estupidez. La vida no es eso, la vida no es placer, la vida es eso que simplemente está. La vida es felicidad y la felicidad es una búsqueda de sentido, de algo superior, de una pasión, de algo que desvela pero que no provoca insomnio. Yo deseo desesperadamente esa búsqueda, la sueño todos los días, pero todavía no la puedo vivir porque no sé que es lo que se supone que estoy buscando ¿por qué estoy tan confundida? ¿por qué me siento tan sola? ¿cuándo aparecerá eso que le dará felicidad a mi vida? Evidentemente yo misma no me soy suficiente.

martes, 12 de marzo de 2013

El juguete rabioso

"Piedad, quién tendrá piedad de nosotros.
Sobre esta tierra quién tendrá piedad de nosotros.
Míseros, no tenemos un Dios ante quien postrarnos y toda nuestra triste vida llora.
¿Ante quién me postraré, a quién hablaré de mis espinos y de mis zarzas duras, de este dolor que surgió en tarde ardiente y que aún es en mí?
Que pequeñitos somos, y la madre tierra no nos quiso en sus brazos y henos aquí acerbos, desmantelados de impotencia.
¿Por qué no sabemos de nuestro Dios?
¡Oh! Si  Él viniera un atardecer y quedamente nos abarcara con sus manos las dos sienes.
¿Qué más podríamos pedirle? Echaríamos a andar con su sonrisa abierta en la pupila y con lágrimas suspendidas de las pestañas."

Roberto Arlt-El juguete rabioso




lunes, 11 de marzo de 2013

Mis problemas con el mundo exterior nacieron el mismo día que mi yo interior. Están en constante pugna, se rebelan, se desafían entre sí. La existencia de ambos aún no se encuentra claramente delimitada, los planos están mal hechos. Yo arquitecta me declaro incompetente por insanía mental. Decidí tomar distancia del afuera y del dentro, me queda la nada, me queda la fantasía...

martes, 5 de marzo de 2013

El curioso dictador

Se nos fue un hombre que luchó por los siempre olvidados, por los siempre ignorados, por los siempre humillados. Se nos fue un hombre que luchó por la justicia y la igualdad, desechando los falaces términos de solidaridad y libertad que tanto enamoran al eterno poder. Un hombre como él siempre será recordado y extrañado por la historia de la dignidad. Adiós Chávez!!


“Hugo Chávez es un dictador, sin embargo, es un curioso dictador. Ganó ocho elecciones en cinco años. Y ahora, recientemente, se sometió a un referéndum en el que preguntaba a los venezolanos si querían el modelo de Estado que él proponía. Es el único presidente de la historia de la humanidad en hacerlo. Y ganó con el 60 por ciento. Uno enciende la televisión venezolana y lo primero que ve es a miles de ‘periodistas’ diciendo que en Venezuela no hay libertad de expresión. Uno enciende la radio venezolana y hay miles de periodistas, analistas, opositores de Chávez, diciendo que allí no hay libertad de expresión. Y uno abre el diario venezolano y hay un título enorme que dice: AQUÍ NO HAY LIBERTAD DE EXPRESIÓN. En los últimos cinco años tan sólo un medio de comunicación ha sido clausurado. Pero no fue clausurado por el gobierno de Chávez, sino por estos "demócratas" (la derecha venezolana, apoyada por las grandes empresas). Extraña dictadura y extraños demócratas. Yo creo que en Venezuela hay un divorcio genial: el divorcio entre la realidad y la realidad virtual…” Eduardo Galeano

lunes, 4 de marzo de 2013

"En la gran oscilación" Fernando Pessoa


En la gran oscilación...

En la gran oscilación
Entre creer y no creer,
El corazón se trastorna
Lleno de nada saber

Y, ajeno a lo que sabía
Por no saber lo que es,
Sólo un instante le cabe
Que es el conocer la fe-

Fe que los astros conocen
Porque es la araña que está
En la tela que ellos tejen,
Y es vida que había ya.


Alma sola

Compartir el alma
fin último de lo humano
el misterio de nuestros días
se devela en la lágrima
¿cuál es la pena que se lleva a tu cuerpo?
voces vacías
rezo muerto
metáfora mutilada
recae en los abismos del mar
la gracia divina ya no lo abre.
Sólo queda ahogarte
el silencio
no escucha
aire, testigo ficticio
le miente a los pulmones
susurra que aún vivís.
La frágil campana
nunca podrá sola anunciar
la llegada
el peso de la existencia
es demoledor para un único ser,
pero no desesperes
la soledad te condena
en tanto humano.

domingo, 3 de marzo de 2013

Néstor Kirchner candidato


Justas, aunque casi ficticias, palabras de Nicolas Casullo, quién inmerso en una etapa política que despojaba los ojos, aún podía ver. Tristes ausencias, ambas.

" (...) En ese maltrecho peronismo que vendió todas las almas por depósitos bancarios, Kirchner es otra cosa: insiste en dar cuenta de que ésta no fue toda la historia. Que hay una última narración escondida en los mares del sur."

sábado, 2 de marzo de 2013

"Las voces" de Lucio Yudicello

"(...)Hay imágenes que se fijan en la memoria de manera indeleble. ¿Por qué, para qué? Inés resbalando vertiginosa por el tobogán-ahora herrumbrado e inútil, tan inútil como todo o demás-: su cabecita redonda con el pelo partido en el medio, la risa contagiosa y las dos colitas a los costados flameando como orejas de burro. La risa, sobre todo la risa, que continúa sonando en alguna parta de mi alma. Otra secuencia; su pequeño cuerpo recorrido por hormigas negras , enormes, horrorosa cosecha de un juego a las escondidas. Sergio la buscaba laboriosamente y de pronto se oyeron sus gritos, su desesperación y su terror. Como si hubiera visto el perfil tenebroso de la vida, las formas sinuosas de la pesadilla; formas que se ensancharon por la noche, llevándola a un pánico del que no podía salir. Así la recuerdo ahora: temblando en mis brazos; los ojos fijos en un punto cualquiera de la habitación; la carita desfigurada por el miedo: correlas, papi, correlas, papi. Y mi propia desesperación por serenarla; mi propia desesperación porque los fantasmas no se corren, los fantasmas son apenas el espejo oculto de las cosas, esos gusanos que también habitan la región de los deseos y las intenciones, esas larvas que van trabajando nuestra disolución; son las larvas que vos quisiste matar a punta de pistola(...)"


miércoles, 27 de febrero de 2013

El mundo está enfermo
vomita jinetes erráticos
me arrastran por los huesos incendiados al sueño de la locura.
Qué hacer con la vida
si la muerte se insinúa cada instante,
bailarinas no nacidas
danzan deformes cubiertas de sangre
abominables entre la niebla de la luna.
Hirviendo los lagos asfixian mis venas
sed de existencia sin saciar
me reclaman los relojes violados por la noche
rabiosa gitana embarazada.
Vientre materno
eterna vida inconsciente
pero la entraña ya no late
y mi alma ya no vuela.

domingo, 24 de febrero de 2013

El propósito del tiempo

Flor desvelada por la escarcha
la incógnita la cubre
¿Cuál es el propósito del tiempo?
La noche es pasaje hacia el día
y el tren
velo de la llamada
lejana melodía
lleva a quien se anime a desviar camino
o es el viento que asalta al sueño
pero no invita. Persiana que no sirve
todo abandona
incontinencia de vida
fugaz como el destino
no soporto la lentitud
la miel frutal y el mar arbolado
¿Cuál es el propósito del tiempo?
El hallazgo del misterio
fruición de la eternidad
tan fuerte es la palabra siempre
el idioma de las rocas
tus manos intentan hablar
o romper
pero todo es poder
o todo es luz blanca
que se encierra
tras tus párpados
la vida se ilumina
tras la muerte.

martes, 19 de febrero de 2013

Parto de papel

Hola, ¿qué tal? Soy un relato fallido. Mi escritor resulta ser un joven adulto agobiado de dudas, exhausto por la cotidianidad, decidido a romper con las cadenas de la realidad; un ser desamparado que quiso buscar refugio en el mundo de lo invisible, de lo intocable, de lo absurdo: se soltó en alma al vació y se desplomó en el mundo de las palabras. Así, a grandes rasgos surgí yo. 
Nací una mañana de lluvia, esa lluvia tan profunda que uno la siente latir por las venas de la carne, una lluvia que arrastraba toda la melancolía de mi escritor. Él se sentó con un café muy oscuro y dulce entre sus manos, y lo decidió: yo iba a nacer, no había escapatoria. Les debo de confesar que fue un parto muy complejo, él se encontró con el abismo blanco de una hoja vacía y la locura de ideas en un inagotable proceso de germinación. Entonces una frase de su amado Cortázar renació en su conciencia: "Las palabras nunca alcanzan cuando lo que hay que decir desborda el alma". Si, yo había desbordado su alma; yo era eso que le susurraba el viento en sus sueños, yo era esa magia que lo distinguía de un cadáver. Sin embargo, la frase no lo desalentó, si no que empecinó su compromiso; aunque las palabras estén llenas de vacíos del significado, aunque sean ellas las que reduzcan un milagro superior a una cotidianidad humana, son las únicas que pueden formar nuestras realidades. 
Mi silueta comenzó a existir entre las palabras del papel cual sol espía al mundo durante el amanecer: cálidamente. Mi alma comenzó cálida para contrastar el frío que venía de visita con la lluvia matutina. Él me quiso perfecta como una gran novela de un gran autor pero el pulso se le corría, no conocía las reglas gramaticales ni sabía cómo hacer una metáfora. No sabía escribir como lo hacen los supuestos escritores y a sabiendas de sus limitaciones se embarcó en mi creación. Claramente sufrió muchas frustraciones por su incapacidad y nunca deseó que yo me enterase de todo eso; un deseo con un dejo de inocencia: yo no necesito enterarme de sus incapacidades, porque son esas mismas las que me maldicen en mis sueños y  las que me atan a la cama llorando de impotencia por el insomnio. 
Yo soy todas esas incapacidades tanto como sus pocos aciertos. Yo vivo a través de sus líneas en el mundo que me él deposita, con las cualidades que él me entrega. Mi vida es triste, vivo de la belleza para sus ojos y no hay nada que me pueda salvar de las continuidades de su vicio metafísico. Soy su obra de arte, soy mi tristeza. 
¿Debería amarlo? ¿Acaso Él me ama? Él me hizo porque me podía hacer, él me hizo porque me necesitaba,  no me escribe porque esa sea su tarea mayor ni mejor. Sin embargo yo existo todos los días para significar su vida, y él está sentado en su escritorio para significar la mía. Nuestra relación no se define por el amor, se define por la fuerza que se esconde tras las palabras "poder" y "necesitar", esa fuerza que mueve a los astros y que mantiene un orden fatal de causalidades (y por qué no, de casualidades). Yo sé casi todo sobre mi escritor, yo soy sus palabras, yo soy él. Pero, si yo soy él, ¿él quién es? ¿quién soy yo? ¿qué es lo que nos separa? ¿acaso soy una mera ficción? Yo surgí de él, y aunque sea su relato, me siento tan real como cualquiera se puede percibir a sí mismo, entonces, ¿cómo surgió él? ¿Mi escritor también es escrito o su existencia es su causa misma y única? Ese es el misterio que tanto domina mi angustia y mi ilusión. Angustia que me paraliza al sentirme una excepción, al sentirme diferente a él, a ser yo sola la creación y él algo distinto. Ilusión, que me alegra hasta las lágrimas más rancias, de poder yo también escribir; si acaso mi escritor es escrito por otro escritor ¿por qué no podría yo también escribir? De todas formas, él nunca me debeló ni una cosa ni la otra en sus líneas.
Ya conté demasiado sobre él. Ya sé demasiado sobre él. Me paso cada minuto de mi vida pensando en él, pensando en el  incesante ruido de la pluma sobre la hoja que limita mis latidos. No sé quién soy. Él no me ayuda a saber. Sólo sé que sufro invariablemente por todas esas miradas que me corresponden pero que rápidamente me abandonan, por esas sonrisas que él pretende que yo finja diariamente y muchas veces me pregunto el sentido de toda esta historia: ¿por qué yo tengo que sufrir? ¿sólo porque él sufre? Quiero aturdirlo con un grito silencioso, como el que produce el cuchillo al deslizarse sobre la piel, para que me deje de hacer miserable, para que me escriba una historia feliz. Si alguien escribe mi  propia historia, por lo menos que sea una historia digna de amor y de felicidad. No entiendo por qué se empecina con que mi historia sea lúgubre, no entiendo por qué me  necesita infeliz como el reflejo de su letra. A veces emerge en mí un fugaz deseo, casi opresor de cualquier voluntad contraria, que  me impulsa a desafiar este relato, deseo que me seduce con  arrancarle su pluma y comenzar a escribir mi propia historia, dejándolo fuera de mi cual simple observador. Quiero que ria y llore conmigo, no que me haga llorar y reír cuando él quiere. Quiero ser yo. ¿Podré hacer eso alguna vez? ¿Podré serle fiel a ese deseo que nace de mi (¿o que acaso él me hace nacer?). ¿Podré tener voluntad propia o estaré condenada  a ser el eco de su respiración? 

miércoles, 13 de febrero de 2013

Enfermos de soledad deambulan por las calles. Es una enfermedad muy contagiosa. Se alimenta por el miedo a la otredad. Tal es así, que ni siquiera nos atrevemos al arte de las palabras. El intercambio se limita a miradas esquivas. Estamos inmersos en un mundo egoísta. Creamos una realidad despótica en la cual los sentimientos salen prefabricados de los bolsillos de los empresarios. Nos hemos reducido a almas agobiadas por su peso ¿Qué daría yo por ser un sonrisa honesta? Estamos tan tristes...

jueves, 31 de enero de 2013

Adiós

I

No huyo de su canto
reclamándome en el eco del viento.
Sus miembros asfixiándome con recuerdos,
son bienvenidos.
No me cansa el sueño eterno,
no intento despertar.

El adiós,
el nunca jamás,
son los monstruos que habitan
en las mentes de los hombres.
Pero yo,
yo no le temo a la muerte ritual.


II

Mar inalcanzable
metafísico
dorado óvulo posa sus rayos
sobre la volátil piel;
Allí abajo los peces continúan
su blasfemo respirar.
En tierra asfixiada,
El sabio continúa avispando la llama de la soberbia,
la razón.
El loco continúa con eso que sus sentidos no engañan,
la vida.
Las flores blancas, quimera pureza
y las estrelllas brazos de escoba delirante
me abrazan
son mi órgano materno
mi metamorfosis,
y nado cual pez
en el mar inalcanzable
metafísico
dorado óvulo posa sus rayos
sobre la volátil piel de esa tarde
que no cambiará su rumbo
por ese extraño suspiro que me separa
de la tierra asfixiada
suspiro intruso...
mi alma que se aleja.



III

Muerte que consumes la carne humana:
¿Cuándo vendrás?
El terror de mis días
es que tu llegada sea tarde,
que de mi
solamente carne humana quede.
Hay algo que devora
lo que salvas,
me persigue,
se obsesiona conmigo.
Muerte que nos liberas de la carne humana:
¿Cuándo vendrás?


IV

Volveré repartida en el agua,
                           florecerá mi ser del árbol vena
Volveré en el olvido que palpita la foto gris,
                            el ojo del niño testigo de mi retorno.
Germinaré en el fruto recóndito y azul,
me sentirás descansar encima tuyo,
estaré durmiendo entre tus sueños,
en la cripta acribillada
esencia surrealista.
No me regales flores.

domingo, 20 de enero de 2013

Amor imposible

Citarnos en una hora inexistente,
deborar la inercia de los limites con nuestras manos
y perdernos en el sin fin de oportunidades que ostenta el infinito.
Pero esta maldita fuerza superior
carcome nuestro encuentro,
mi eterna soledad.

miércoles, 16 de enero de 2013

Mi biblioteca: "Los siete locos"


"¿Qué es lo que hago con mi vida? decíase entonces, queriendo quizás aclarar con esta pregunta los orígenes de la ansiedad que le hacia apetecer una existencia en la cual el mañana no fuera la continuación del hoy con su medida de tiempo, sino algo distinto y siempre inesperado como en los desenvolvimientos de las películas norteamericanas, donde el pordiosero de ayer es el jefe de una sociedad secreta de hoy, y la dactilógrafa aventurera una multimillonaria de incógnito". 

"Vagabundeó toda la tarde. Tenía necesidad de estar solo, de olvidarse de las voces humanas y sentirse tan desligado de la que lo rodeaba como un forastero en una ciudad en cuya estación perdió el tren" 

"Notablemente latía su corazón. Con dificultad movió la cabeza para separar el cuero cabelludo de la almohada recalentada, y se dejó estar sin otra sensación de vivir que esa frescura en la nuca y el entreabrirse y cerrarse de su corazón, que, como un ojo enorme abría el soñoliento párpado para reconocer las tinieblas, nada más. ¿Nada más que las tinieblas?"

"En la realidad yo he hecho acciones malas y buenas y ni en un caso ni en el otro he sentido ni la mayor alegría ni el menor remordimiento. Yo creo que se ha dado en llamar remordimiento el temor al castigo" 

"La humanidad ha perdido sus fiestas y sus alegrías. ¡Tan infelices son los hombres que hasta a Dios lo han perdido!" 

"Nosotros somos místicos sin saberlo. Místico es el Rufián Melancólico, místico es Ergueta, usted, yo, ella y ellos... El mal del siglo, la irreligión nos ha destrozado el entendimiento y entonces buscamos fuera de nosotros  lo que está en el misterio de nuestra subconciencia. Necesitamos de una religión para salvarnos de esa catátrofe que ha caído sobre nuestras cabezas. Me dirá usted que yo no le digo nada nuevo. De acuerdo; pero acuérdese que en la tierra lo único que puede cambiar es el estilo, la costumbre, la substancia es la misma. Si usted creyera en Dios no habría pasado esa vida endemoniada, si yo creyera en Dios no estaría escuchando su propuesta de asesinar a un prójimo. Y lo más terrible es que para nosotros ha pasado el tiempo de adquirir una creencia, una fe. Si fuéramos a verlo a un sacerdote, éste no entendería nuestros problemas, y sólo acertaría recomendarnos que recitáramos un Padre Nuestro y que nos confesáramos todas las semanas." 

"Yo mismo estoy descentrado, no soy el que soy, y sin embargo algo necesito hacer para tener conciencia de mi existencia, para afirmarla. Porque soy como un muerto (...) Para todos soy la negación de la vida. Soy algo así como el no ser. Un hombre que no es como acción, luego no existe. ¿O existe a pesar de no ser? Es y no es (...) Sé que existo así, como negación. Y cuando me digo todas estas cosas no estoy triste, si no que
el alma se me queda en silencio, la cabeza en vacío. Entonces después de ese silencio y vacío me sube desde el corazón la curiosidad del asesinato. Eso mismo. No estoy loco, ya que se pensar, razonar. Me sube la curiosidad del asesinato, curiosidad que debe ser mi última tristeza, la tristeza de la curiosidad. O el demonio de la curiosidad. Ver cómo soy a través de un crimen. Eso, eso mismo. Ver cómo se porta mi conciencia y mi sensibilidad en la acción de un crimen." 

"Yo soy la nada para todos. Y, sin embargo, si mañana tiro una bomba, o asesino a Barsut, me convierto en el todo, en el hombre que existe, el hombre para quien infinitas generaciones de jurisconsultos prepararon castigos, cárceles y teorías. Yo, que soy la nada,  de pronto pondré en movimiento ese terrible mecanismo de polizontes, secretarios, periodistas, abogados, fiscales, guardacárceles, coches celulares, y nadie verá en mi un desdichado sino el hombre antisocial, el enemigo que hay que separar de la sociedad. ¡Eso si que es curioso! Y, sin embargo, sólo el crimen puede afirmar mi existencia, como sólo el mal afirma la presencia del hombre sobre la tierra" 

"Y comprendí que las almas se movía en la tierra como los peces prisioneros en su acuario" 

"En otros momentos el terror avanzaba en Erdosain: tenía la sensación de estar engrilletado, la terrible civilización lo había metido dentro de un chaleco de fuerza del que no se podía escapar." 

"Si, llegará un momento en que la humanidad escéptica, enloquecida por los placeres, blasfema de impotencia  se pondrá tan furiosa que será necesario matarla como a un perro rabioso..." 

"Se ha inventado casi todo pero no ha inventado el hombre una máxima de gobierno que supere a los principios de un Cristo, un Buda. No. Naturalmente, no le discutiré el derecho al esceptisismo, pero el esceptisismo es un lujo de la minoría..." 

"El ejército es un estado superior dentro de una sociedad inferior, ya que nosotros somos la fuerza específica del país. Y sin embargo, estamos sometidos a las resoluciones del gobierno...¿y el gobierno quién lo constituye?...el poder legislativo y el ejecutivo...es decir, hombres elegidos por partidos políticos informes... ¡y qué representantes, señores! Ustedes saben mejor que yo que para ser diputado hay que haber tenido una carrera de mentiras, comenzado como vago de comité, transando y haciendo vida común con pendularios de todas las calañas, en fin, una vida al margen del código y de la verdad. No se si esto ocurre en países más civilizados que los nuestros, pero aquí es así. En nuestra cámara de diputados y senadores, hay sujetos acusados de usura y homicidio, bandidos vendidos a empresas extranjeras, individuos de una ignorancia tan crasa, que el parlamento resulta aquí la comedia más grotesca que haya podido envilecer a un país. Las elecciones presidenciales se hace con capitales norteamericanos, previa promesa de otorgar concesiones a una empresa interesada en explotar nuestras riquezas nacionales. No exagero cuando digo que la lucha de los partidos políticos en nuestra patria no es nada más que una riña entre comerciantes que quieren vender el país al mejor precio." 

"Si, intervendremos nosotros, los militares. Diremos que en vista de la poca capacidad del gobierno para defender las instituciones de la patria, el capital y la familia, nos apoderamos del Estado, proclamando una dictadura transitoria. Todas las dictaduras son transitorias para despertar confianza. Capitalistas burgueses,  y en especial, gobiernos extranjeros conservadores, reconocerán inmediatamente el nuevo estado de las cosas. Culparemos al gobierno de los Soviets de obligarnos a asumir una actitud semejante y fusilaremos a algunos pobres diablos convictos y confesos de fabricar bombas. Suprimiremos las dos cámaras y el presupuesto del país será reducido a un mínimo. La administración del Estado será puesta en manos de la administración militar. El país alcanzará así una grandeza nunca vista." 

"A medida que iba pasando frente a colchonerías y almacenes y tiendas, pensaba que esos hombres no tenían ningún objeto noble en la existencia, que se pasaban la vida escrudiñando con goces malvados la intimidad de sus vecinos, tan canallas como ellos, regocijándose con palabras de falsa compasión de las desgracias que les ocurría a estos, chismorreando a diestra y siniestra, y esto le produjo súbitamente tanto encono que de pronto aceptó que lo mejor era irse, pues si no tendría un incidente con esos brutos, bajo cuyas cataduras enfáticas veía alzarse el alma de la ciudad, encanallada, implacable y feroz como ellos."

"Yo creía que era el amor físico y después leyendo ese libro que me iluminó comprendí que mi corazón buscaba el amor divino" 

"Es necesario hacer algo contra esta sociedad, che. Hay días que sufro de un modo insoportable. Parece que todos los hombres se hubieran vuelto bestias. Dan ganas de salir a la calle y predicar el exterminio o poner una ametralladora en cada bocacalle. ¿Te das cuenta? Vienen tiempos terribles. "El hijo se levantará contra el padre y el padre contra el hijo". Es necesario hacer algo contra esta sociedad maldita. Por eso me caso con una prostituta." 

"Ahora vienen tiempos de sangre, che, de venganza. Los hombres adentro de sus almas están llorando. Pero no quieren escuchar el llanto de su ángel. Y las ciudades están como las prostitutas, enamoradas de sus rufianes y de sus bandidos. Esto no puede seguir asi." 

"Sí, es muy triste ver felices a los otros y ver que los otros no comprenden que una será desdichada para toda la vida. Me acuerdo que a la hora de la siesta entraba a mi piecita y en vez de zurcir mi ropa, pensaba: ¿yo seré sirvienta toda la vida? Y ya no me cansaba el trabajo, si no mis pensamientos. ¿Usted no se ha fijado qué obstinados que son los pensamientos tristes?" 

"Porque Hipólita hubiera querido moverse en un universo menos denso, un mundo liviano como una pompa de jabón donde la materia no estuviera sometida a la gravedad, y se imaginaba la dicha riente de recorrer todas las veredas del planeta metamorfoseando a su voluntad y dándole a los días la realidad de un juego que compensara aquel que su niñez había carecido"

"Porque juzgaba que su sentimiento de existir era en aquellos instantes más efectivo que la existencia de su cuerpo. Más tarde, explicando dicho fenómeno, dijo que era la conciencia de la distinta velocidad del tiempo que duraban sus emociones, dentro del otro tiempo mecánico, como aquellos que dicen "aquel minuto me pareció un siglo.""

"Como tan grave problema no se apartaba del Astrólogo, éste sentíase dentro del tiempo mecánico del reloj, el hombre físico, mientras que en la lenta velocidad del otro tiempo que ningún reloj podía controlar se localizaba su doble, pensativo, enigmático, auténticamente misterioso, preparando quizá qué coartadas que luego lo sorprenderían al hombre inteligente"

"Así tiene que ser...porque el infierno crece día a día. Son tan pocos los que se salvan, que el cielo junto al infierno es más chico que un grano de arena junto al océano. Año tras año crece el infierno, y la iglesia tenebrosa, que debió salvar al hombre, engorda día por día al infierno, y el infierno triste crece, sin que haya una posibilidad de hacerlo más pequeño. Y los ángeles miran con miedo la iglesia tenebrosa y el infierno rojo inflado como el vientre de un hidrópico."

"Día vendrá en que la gente hará la revolución, porque les falta un Dios. Los hombres se declararán el huelga hasta que Dios no se haga presente."

"Y como el hombre para ser feliz necesita apoyar sus esperanzas en una mentira metafísica, ellos robustecerían el clero, instaurarían una inquisición para cercenar toda herejía que socavara los cimientos del dogma o de la unidad de creencia  que sería la absoluta unidad de la felicidad humana. y el hombre, restituido al primitivo estado de la sociedad, se dedicaría como en tiempos de los faraones a las tareas agrícolas. La mentira metafísica devolvería al hombre la dicha que el conocimiento le había secado en brote dentro del corazón."

"La ciudad de nosotros, los Reyes, será de mármol blanco y estará a la orilla del mar. Tendrá un diámetro de siete leguas y cúpulas de cobre rosa, lagos y bosques. Allí vivirán los santos de oficio, los patriarcas bribones, los magos fraudulentos, las diosas apócrifas. Toda ciencia será magia. Los médicos irán por los caminos disfrazados de ángeles, y cuando los hombres se multipliquen demasiado, en castigo de sus crímenes, luminosos dragones voladores derramarán por los aires vibriones de cólera asiático."