Rostros desfigurados,
en el trance no hay figuras,
el silencio es un fantasma que a muerte arribó.
Viento fugitivo
nos transporta a la quietud primitiva
brasas en el espacio
fuego en las lágrimas
Lloro prematura,
ya no tengo ojos
es la tardanza que se diluyo en la nada.
La farsa se devela en fantasía,
un "tal vez" no es más que una carta errónea
que el destino decidió ignorar.
Los cuerpos se desarman
hasta expresarse en alma.
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