Matar al inconsciente

Pienso en todas las caras que dieron vida a mis días; pienso en todos los atardeceres que me arrebataron mis días; pienso en todo lo que fui de mi vida. Es inevitable ese sentimiento de angustia que se disfraza de melancolía. Vidas que no viví pero que me aterran en los sueños. ¿Cómo detener esta gran rueda en la que nos hemos metido? El reloj siempre nos guillotina de la misma forma. No nos queda alternativa, debemos matar al inconsciente. El tiempo tiene un sabor a eterno, pero se degrada en la pérdida de pigmento ocular. Al final, los ojos siempre se apagan. 

Lo que se esconde en un escondite

Acaricié la flor
como si pudiese sentir su perfume.

Horas de sueño,
tiempo en suspenso.

En la caída del árbol
inclinado en el cielo
el fruto,
cual palabra pendiente en el paladar.
Sabor inexacto,
aún inmaduro...

Tal vez las maravillas
sean así de pacientes.

Clandestinidad

Despertar sin tiempo,
sin horarios,
sin alarma el sueño se prolongó
                                                   ¿demasiado?
No hay parámetros,
el café recién hecho
ya quemado,
los ojos embotados,
no sabías si escuchar a Spinetta
o leer la novela que la agenda postergó.

No habían más excusas,
el tiempo propio
estaba signado
con insatisfacción en el calendario.

¡Pasiones!
El recuerdo de aquella vez...
el amor y el odio
copulaban en el alma,
y tus lágrimas eran el fruto de su relación clandestina.
¡Pasiones!
¿Han sido mutiladas
o ustedes también necesitan un descanso?

Más azúcar por favor,
es una noche muy fuerte
y un café muy amargo.

Carnaval de insectos

Son pequeños los insectos que matás,

corrés la mano,

sujetás la mía.

Juntos somos invencibles...

Eso pensamos,

hasta que un dolor mudo

nos devolvió la palabra. 

Retorno

Momentos borrascosos,
sales de lágrimas petrificadas
mar que irrumpe en el alma.
Tras los ojos, sólo queda el mareo.

Un sueño ligero, casi vigilia
resucitar en el mar,
nadar en la inconsciencia .

El tiempo está repetido

Me siento en un pequeña silla. El frío se empaña en la ventana y el reflejo retorcido me acobija. Las frustraciones que me amanecen cada día y se reproducen entre la mugre que deja el olvido.

Otra vez está frío el té y otra vez la voz ronca de tanto repetir las mismas frases.

Los poetas no andan decapitados

Rozando el cielo
mi plenitud fingí,
figuras de sombras me hechizaban.

Si no hay esencia
¿para qué escribirla?

el poeta acaba una historia sin contar,
el poeta se reinventa,
siente como estrella fugaz en cielo griego,
playas sin barcos,
los conquistadores se han llevado la razón.

En una espiral fatídica nació
el espasmo colectivo y nos vomitó la palabra,
pero...¿qué decir cuándo hablamos lenguas muertas?

Sin embargo,
así andamos
sin nada saber,
rozando el infierno.