Palabras

Ellas son como una flor marchita emergiendo del pecho,

como un niño muerto jugando con las estrellas.

Ellas le arrebatan el significado

 a eso que sucede entre el cielo y mis ojos.

Ellas son peor que Dios y el pecado:

son el vómito del azar estructurado.

Se sienten como una plaga de algo desconocido

que ahoga,

que extirpa al ser,

recorriendo la garganta como fantasmas y pariéndose por la voz.

Sin embargo hay una escapatoria a ellas,

asesinas dogmáticas de la esencia de la esencia…

Yo soy,

yo resisto aún

en ese misterio suicida,

en esa duda impenetrable,

en ese inmenso mar que habita en mi,
que jamás violaré con mis poemas

porque las palabras nunca lo podrán humanizar. 

¿Qué ha de importarle al universo una lágrima vertida en un hombro? Durante el atardecer todo es más bello, más melancólico. Sabemos que una parte de nosotros no regresará, sabemos que con él muere una parte de nosotros que ansiamos enterrar. 

Niña

Desciende tan profundo
sobre los rasgos de inocencia

                                                  Incógnita ardiendo

Se impacienta con cada letra

                                                  al jugar

                                                                entre los renglones

                                                               

                                                                       Quiebra el espacio

Abusa de la pureza de la poesía,

abusamos de ella.

Escribir el silencio: poéticas del vacío

"La teoría política no es una ciencia enigmática cuya jerarquía cabalística manejan unos pocos iniciados, sino un instrumento de las masas para desatar la tremenda potencia contenida en ellas. No les llega como un conjunto de mandamientos dictados desde las alturas, sino por un proceso de su propia conciencia hacia la comprensión del mundo que han de transformar." John William Cooke

Romance con la muerte

Ella ríe en medio de la noche,

en forma de ladrido,

en forma de alarma.

Es el infinito placer de la injustica,

la impotencia de los muertos, 

el silencio de los vivos.

Somos las dos boca arriba,

enfrentadas por la luna,

creadas por el insomnio en una epifanía no correspondida.

Es la soledad que nos prostituye en medio de la noche….

Mordisquito

Darle un mordisquito a la luna,

gozarla entre las brasas ardientes,

recrearla en forma de sol huyente.

Delira mi mirada al escapar sus rayos
por el iris de un ser indefinido,

absurdo,

incompleto,

  ridículo.