Nostalgia de verano

Levanta cada uno de los vientos
dentro de la piedra,

la bóveda está a ciegas
llorando porque se olvidó cómo funcionaba,
inerte siente su peso caer en las profundidades del alba,
casi parece el infierno

Nada tan parecido al amor
como la nostalgia que alguna vez fue capaz de tal.

Llorar al cuerpo

Sentir al mundo contraerse dentro de uno mismo,

soñar estar en la ebriedad del río más dulce;

Otra noche de insomnio,

el hálito profundo del amanecer

promete un nuevo comienzo. 

En la premisa de los días, nos damos cuenta:

no tenemos práctica de tiempo,

nos tatuamos el alma con la ciega ilusión

de poder apresarlo en nuestro cuerpo.

Poca sangre bombea el reloj que marca nuestro ritmo,

la piel curtida, los huesos aferrados a ella

y los órganos que ponen en movimiento esta maquinaria, 

lloran la contradicción:

la certeza del inevitable retorno a las raíces

es relatada como historia de dioses eternos. 

Diosa lunar

Desafiante
seducía al deseo,
se consumaba en el fuego,
huía con el viento.
La misma cárcel nocturna
a la luna aprisiona,
roca de almas,
diosa de insomnios
y de amores frustrados.
Una lágrima fugaz
acariciaba a la flor recién amanecida.
Los sueños tan sólo son una advertencia.

La tumba es de palabras

Cuando no quisimos hablar
fue porque entendimos,
que no sólo en las palabras
se gesta resistencia.
El silencio del alma,
es la tumba para las personas
que puro oídos son.

El alma del hombre

"Había aún millones y millones de cosas que no se habían revelado a Pierre. La vieja momia está enterrada bajo múltiples vendas; hace falta tiempo para desenvolver a este rey egipcio. Debido a que Pierre comenzaba a atravesar con la mirada la primera capa superficial del mundo, se imaginaba en su locura que había alcanzado la sustancia no estratificada. Pero, por lejos que los geólogos hayan descendido en las profundidades de la tierra, no encontrarán más que estrato sobre estrato, puesto que hasta su eje el mundo no es más que superficies superpuestas. Al precio de un inmenso esfuerzo nos abrimos una vía subterránea en la pirámide, y al precio de andar horriblemente a tientas llegamos al habitáculo central. Con gran regocijo descubrimos el sarcófago, levantamos la tapa y... ¡no hay nadie! El alma del hombre es un vacío inmenso y aterrorizante. " 

Extracto de la novela "Pierre o las ambigüedades", Herman Melville.  

Foto: Josef Koudelka.

Espejo, espejito

La luz entró en la habitación

con sigilo de marea seduciendo la costa.

Se despertó.

El espejo le contestó lo que había soñado:

"tu eres la más bella del reino".

Espejo, espejito:

mis problemas son existenciales.

Vidrio desgarrado yacía en el suelo,

Arrojó una taza contra el espejo. 

Asesinato. 

Al fin y al cabo,

el reflejo de los instintos

es lo único que ve el humano. 

El fuego y lo eterno

Bogotá 1929. Sin embargo, parece no importar. Su tiempo es un retorno constante, sin partida ni llegada. Su residencia no tiene lugar. Él es un constructor de mundos que subyacen en nuestro mundo. ¿Acaso importa lo que nuestros ojos deleitan? Si en los ojos tan sólo vive y se aloja el silencio milenario. No es nuestra visión, no es nuestro cuerpo, no es nuestro tacto el que se incendia al probar el deseo. Es el fuego y lo eterno. Cada uno deberá encontrar la valentía para poder develar ese misterio, el mismo caos que nos angustia, es el que nos permitirá hallar aquello que él nos propone eterno. ¿Qué será? Él jamás revelará la respuesta. La flor de loto necesita paciencia para alcanzar la belleza de la cual se enorgullece. Encontrá esa belleza en el río intenso que se desata y te desafía a vos, marinero ingenuo.

"La criatura es pregunta: la espera,
el vuelo pensativo de alguna hoja que cae
en la visión dorada, dejando más acá de los ojos 
lo imposible y lo arcano; y que no sea
la puerta estrecha que se abre y nos despide,
porque aquí, con la paciencia de la tierra,
está la misión de nuestras horas."
(Fragmento de "Canto III")


Él niega la muerte cual espectro cadavérico . Él niega que en algún momento el tiempo se bifurcara, por un lado, hacia el mundo de las tinieblas, por otro lado, hacia el llanto de un niño ensangrentado que aprende a respirar. Él, Carlos Obregón Borrero, era un poeta suicida.