miércoles, 15 de enero de 2014

Incompletamente Juan Gelman

en el filo de la belleza
que corta la vida/la devuelve
a su no ser/la vida
grita el no ser de la belleza/

en ese estáramos se quema la
cebolla descuidada/la tristeza/
el amor al revés/¿cuándo se llora
en este valle?/ciudadanos

entreguen su dolor para hacer tiempo/
insoportalbe es todo viaje
al fondo del cubil/calienten

su pescuezo en la mano que aprita/
cierren la sufridera alta/abran
el sueño que no quiere dormir/

*

las aguas de tu vientre cantan al fondo del país/
así estás hecha/
hoy que la lluvia duele
en todo el mundo te posás/

¿dónde escribís tus estaciones?/
¿las trémulas de tu candor?/
¡panadera!/

¡brillás para que nadie sufra!/
¡amigas compañías que empiezan en tu piel!/
¡cómo penumbras del furor!/

¡así a tus pechos viene el ido!/
¡el que pasaba por tus jugos contra
la olvidación!/
¡apretando los huesitos prestados/

*

vos/que miraste como
mar asomado a su ventana/
y en medio de la furia medis
lo que de cuerpo a la palabra va/

¿qué será eso?/¿animalito
que en la boca si hició?/¿paciencia como
viejos amantes?/¿brazos
que pensaron su límite?/

¿por qué/serena/en tu garganta hay miedo?/
¿por qué del uno al otro habrá?/
por qué de abajo y por afuera

el siglo fuera infancia?/
¿por qué en el viento blanqueás sábanas?/
¿de rama en rama?

*

nada se sabe de la luz que hay
al final del libro/la que
es no es y como enemigo
cierra el tiempo/duele el que buscaba

la novedad de cada pérdida
como salario del vivir/vacío
el cuerpo en los dos filos del presente/
la tibia joya entregada al pasar/

el deseo que ocupa lo que deja/
viajes al fondo que no existe/y
el puro acabamiento/olvido blanco/

el breve signo anotado en el aire
del paciente imposible/su mirada
ciega/

*

cuando la luz corrige las paredes
del alba/el olvido
es amor sonámbulo
el sueño vaga

y en su concavidad se anuncia
lo que no puede ser/en el tejado
de dónde cae el coraje de tantos
desesperadamente hay sol/

la tinta que callaba/
las señales del pájaro constante
como terror en los alrededores

la falta/la vida involuntaria
que borra niños del cuaderno

*

el silencio incurable rompe
lo pecho de vivir/irrumpe
como desierto en fuego/estaba triste
el yo no sé/cambiáramos

las dudas por un niño/sueña
la hoja caída con
la caída/el paisaje del
transcurrir del aire/a dónde

se detuvo el dolor/mirada igual
a ninguna parte/o suceso
del ser/quieta la mierte en su

frontera o razón del presente/casi
piedad/animal suelto
en recibir nada por lámparas/

*

negándose sin destruir
su levantada irrealidad/el peso
de lo vivido teje
el amor/habitado por

lo que no ha de ser/la instintiva
pasión asustada por el
día siguiente/los pedazos
del velo de ida y vuelta/la memoria

que se convive como perro y gato/
apenas aproximación/
suelo movido por el lloro

y la divagación/¿dónde estamos?/
¿en qué infierno pasado o por pasar?/
¿en qué espanto?/¿en qué amor?


miércoles, 8 de enero de 2014

La mentira

Araña sin red,
una única manta que ahoga al mundo entero:
es la desilusión de las almas ingenuas,
es el idioma de las mentes perversas.

lunes, 6 de enero de 2014

Los poetas insisten

Poema de Pedro Arturo Astrada

Los poetas
después del silencio
insisten
en no darse por enterados.
Insisten
y entonces el mundo 
les da la espalda
una vez más,
sepultándolos entre aplausos
y antologías herrumbrosas
mientras continúa
alegremente
el festín sangriento.
Los poetas insisten.
Vuelven a decir lo mismo.
No se rinden.
No se rinden
y ese es el peligro.

jueves, 2 de enero de 2014

Mandíbula de ángel

Siento la mandíbula del ángel en mi boca,
 la bendición de la noche se consume en el canto del búho.
Siento el aliento del lobo irrigarse en mis venas
y los aullidos de la mujer homicida,
nace en mí, desgarrada,
ansiando la luz para poder ser mi sombra,
                                                               heterónima de mi alma.

La vida y la muerte fueron forzadas a separarse,
                                                                        pretextos morales,                                                           como dos hermanos,
enamorados de su semejanza,
deciden terminar la locura,
 pero a escondidas siguen amándose,
dónde:
 mi cuerpo es el refugio de los amantes incestuosos.

Y nacemos porque en algún momento nos espera la muerte,
para saciar su sed, consumirse junto a la vida,
a quién la espera por los siglos de los siglos;
la muerte no es otra cosa que la envidia de los cuerpos, quienes no entienden lo que es la fidelidad:
 la única cuyo amor perdura
en la espera de todas esas almas donde la vida dejó un rastro.

Siento que no habrá jamás
una palabra,
que en forma de lágrima pueda llegar
a ahogarme en el mar que desató tu mirada.

domingo, 15 de diciembre de 2013

Antes de dormir

Las extremidades nerviosas
su contacto, la comunicación del calor del líquido negruzco contenido en donde los labios sorben,

en ese líquido fluye el alma de un grano molido que será parte de nuestra alma
entre jugos gástricos,
digestiones y sangre que nos recorre,
nos devuelve, nos retuerce, nos limpia
cada instante,

dejas la mesa,
en búsqueda de un cielo gris
o de un astro con luz ajena, 
luz de mirada, 
luz de grito sordo, mudo, ecléctico
se expande por el espacio
y nos entrega un tiempo viciado

Las extremidades nerviosas
su contacto, la comunicación del calor de dos mejillas homónimas, 
alevosía futura,
lágrimas pasadas:
pasional,
no somos sino en los otros, 
                                          errores, palabras estimadas, palabras heridas,
son los otros quienes nos devuelven hacia nosotros mismos,
una mano que siente lo que las mías sienten al romper la elasticidad de piedra
que nos aprisiona en la depresión de la rutina

porque
por qué 
             no estamos libres de pecado
no estamos libres de la sombra que se instala en los hombros de la montaña nevada

pero
somos libres de ser libres
somos libres de rezarle a un consuelo despótico
somos libres de creer que somos libres.

sábado, 14 de diciembre de 2013

Muerte nocturna

La noche desmayada en mis sienes,
el tortuoso aire que apenas me libera de la asfixia,
diciembre me despide en vida,
me talla sobre la piel la herida única:
esa que lloro todo el tiempo
esa que crece al crecer el sol en la sombra
esa que me toma de rehén durante las noches...
Musa de mis deshoras,
de mis cansancios
de mis crisis nerviosas,
me has inspirado
el delirio lunar,
instalado en el vientre como una roca,
con cada dolor reverdece en las manos y acarician estas lágrimas
lloran la sequedad de la ausencia.

Sólo duermen los que tienen que soñar,
los que sueñan en negro
los que sueñan en degradé
los que sueñan que sueñan
sueñan un mundo
dos mundos tres mundos
otro mundo
custodiado bajó la mirada de los que descansan de tanto amarse en la diurnidad;
ellos son capaces de fundirse en las tinieblas,
beber agua de tinieblas,
respirar aire de tinieblas,
ser un fantasma por un lapso incalculable
para luego florecer en el rechazo del pasado,
celosos de sus historias inconscientes,
circo montado para propio deleite.

La ración de locura me es injustamente negada,
y me entrega a la enfermedad diurna impostergable, eterna, continua en lo que se hace llamar tiempo,
enfermedad que me mata diariamente,
pero yo,
yo no puedo resucitar entre las tinieblas
yo no puedo enloquecer más allá de lo que se me es permitido,
porque la locura no es más que un sueño,
espejismo sin origen, incisivo entre las risas
de galaxias estrelladas en los dientes que se desgarran las entrañas,
neurótica:

Yo no puedo desafiar a la vida,
sin muerte nocturna,
sólo puedo llorarla.

jueves, 12 de diciembre de 2013

Otra vida

En este papel me escribo,
me trasporto al fuego desierto,
viento abstraído en un viaje sin retorno,
ardo en mil muertes
delineadas en contornos,
                                           palabras,
lanzas de una mente
que no puede contenerse,
que no puede describirse,
                                           pero si puede imaginarse
desgarrada en versos,
latente en una mirada,
fugaz en una canción.

En este papel, vivo.