A veces la cotidianidad me asombra con su belleza. Sin embargo sigo esperando algo maravilloso, ¿será la felicidad?

Yona Wallach y el existencialismo

Les comparto un fragmento de la poesía "Cuando vengas II" de Yona Wallach. Me llamó la atención la fuerza y la crudeza con la que expresa al existencialismo.

"(...)yo seré el ínfimo reo

el criminal existencialista

el que a sí mismo se condena

a mil muertes diarias (...)" 

Diario de una salida

Arranqué mi mirada del libro, dejé el vaso en la mesa, acaricié mis labios con la lengua de la misma forma que mis ojos comenzaron a acariciar el afuera. Estaba en esos grandes monstruos que nos digieren lentamente en sus entrañas consumistas. Estaba en un café en el shopping; el eterno mal de lationamerica, en realidad, el eterno signo del mal de latinoamerica (¡uy me quedó demasiado larga la expresión, no se ofenda lector, continúe!). Me di cuenta de algo que ya sabía pero esta vez lo experimenté y fue chocante, absurdo y penetrador (las palabras de Hume se dibujan en mi mente y esta las rechaza, que irónico, pobrecito Hume) Veía en todos a alguien. Primero vi a mi mamá en una chica joven que caminaba concentrada en su camino sin desviar su atención de ese algo que parecía dominarla en el empeño del comprar. Después vi a Mili en otra chica aún más joven sentada en una mesa a sólo unos pasos de mi. Y  vi muchos a más que no me acuerdo ahora, ni me acordé en ese momento (ya sé, ya sé, estoy siendo un poco confusa, ahora lo explico). A las únicas que reconocí fueron a mi mamá y a Mili,  a las demás personas conocidas que vi en personas desconocidas, no las reconocí. Sentí la soledad más hiriente penetrar mis nervios, tenía unas ganas tremendas de salir corriendo y abrazar a las personas desconocidas que reconocía. Y éstas hubieran fruncido el ceño (jamás una sonrisa): "¿quién es esta loca? ¡Auxilio, alguien que me ayude, esta persona me ataca!  ¡Alejáte!" 

Estaban tan vacíos como las mercaderías que compraban, yo sólo quise imaginar que eran humanos. 

Cómo me gustaría soplar mi alma tan lejos, tan afuera de mí...Ella sería tan feliz revoloteando en esas nubes de tormenta de verano

Realmente pobres

¡Pobres palabras! 

Todo significan, todo son. 

Definen  las cosas, expresan  las cosas.

Pero pobres palabras, 

                               nada las significan, 

                               nada son, 

                               las cosas no las definen,

                               las cosas no las expresan...

                                                                         Pobres palabras...

Tiempo

Ella caminaba a la par de la luna, contando los días que pasará en el eterno goce del ayer. Los astros la iluminan en su travesía de incógnita; porque nadie es, ni nada conoce, sólo piensa en el tiempo. Lo ha acariciado, lo ha sentido recorrer sus deseos...

El alma que sufrió de ser su cuerpo

Tú sufres de una glándula endocrínica, se ve,

o, quizá,

sufres de mí, de mi sagacidad escueta, tácita.

Tú padeces del diáfano antropoide, allá, cerca,

donde está la tiniebla tenebrosa.

Tú das vuelta al sol, agarrándote el alma,

extendiendo tus juanes corporales

y ajustándote el cuello; eso se ve.

Tú sabes lo que te duele,

lo que te salta al anca,

lo que baja por ti con soga al suelo.

Tú, pobre hombre, vives; no lo niegues,

si mueres; no lo niegues,

si mueres de tu edad ¡ay! y de tu época.

Y, aunque llores, bebes,

y, aunque sangres, alimentas a tu híbrido colmillo,

a tu vela tristona y a tus partes.

Tú sufres, tú padeces y tú vuelves a sufrir horriblemente,

desgraciado mono,

jovencito de Darwin,

alguacil que me atisbas, atrocísimo microbio.

Y tú lo sabes a tal punto,

que lo ignoras, soltándote a llorar.

Tú, luego, has nacido; eso

también se ve de lejos, infeliz y cállate,

y soportas la calle que te dio la suerte

y a tu ombligo interrogas: ¿dónde? ¿cómo?

Amigo mío, estás completamente, .

hasta el pelo, en el año treinta y ocho,

nicolás o santiago, tal o cual,

estés contigo o con tu aborto o conmigo

y cautivo en tu enorme libertad,

arrastrado por tu hércules autónomo...

Pero si tú calculas en tus dedos hasta dos,

es peor; no lo niegues, hermanito.

¿Que nó? ¿Que sí, pero que nó?

¡Pobre mono!... ¡Dame la pata!... No. La mano, he dicho.

¡Salud! ¡Y sufre!

Poema de Cesar Vallejo