Aborto y olvido

Siempre te amé
aunque tu existencia
siempre fue ausencia.
Aunque ya se,
que no te puedo perder,
te lo pido por favor,
cuando abra la puerta
no me detengas.

Los amantes

Había algo inespecífico en su mirada, algo que estaba triste en sus pupilas de bronce, algo como llanto de demonio. La mínima posibilidad de dolor me exaltaba, cantaba por las noches a las mil lunas que me acunaban. En un susurro les confesaba que yo estaba loca. Ellas reían y me corregían, "estás enferma". Yo me derretía en mi propia fiebre. Les conté también sobre sus ojos de mares idiotas que se golpeaban con sus propias olas. Era una tempestad en su adolescencia, con mucho empeño pero acababa muy pronto. Y a mi no había nada que me gustara más que eso, sentirme derrotada en una habitación extraña cuyas paredes se derrumban y los amantes huyen como ratas. 

Juego de mitades

"Quién es auténtico asume la responsabilidad por ser lo que es 

y se reconoce libre de ser lo que es"

Sartre

La brutalidad del mundo contenida en tu mirada,
una caricia,
un espasmo,
fuego lento
que consume cualquier pasión,
terciopelo al tacto
de una roca,
fotografía de los milenios.
¿Qué es aquello que te despierta por la noche?
Es mi reflejo
partido en mil mujeres,
hambre de tu boca,
tu piel,
tus huesos,
tu inmenso silencio.

A pesar de todo he salido a buscarte
fuera de tu prisión de rosas,
fuera de tu lecho de momentos eternos,
fuera del alcance de tu pecho
tendido sobre mi mano
¡Me has arrancado el corazón!
                                           (Ella lo coge,
                                             yo lo extraño)

A pesar de todo he salido a buscarte,
con la brújula entre tus piernas,
mi lengua entre tus labios,
así encuentro el camino,
así amo profundamente.

A pesar de haberte buscado,
me he encontrado.

Del oficio de la locura: el poeta.

El poeta como un viajero del tiempo extraviado es una idea muy romántica que increíblemente fue formulada por un marxista. El poeta en cuyo reflejo se instaura el loco que a dosis de rivotril calma su verborragia; el poeta que es silenciado con una hoja traduciendo los siglos; el poeta que conecta el mundo con sus palabras materiales  ¿Cuáles fueron las condiciones que permitieron extrapolar una forma de saber anterior al siglo XVI a la experiencia de la poesía corriente?   Hasta la época clásica la forma de conocer el mundo era a través de la semejanza, con una tentativa de encontrar encontrar debajo de los signos el texto primitivo de un mundo tenido. El poeta habla ese idioma, el poeta utiliza la "conveniencia", la "analogía", la "emulación" y "el juego de las simpatías" con la destreza de un alquimista,  un astrólogo, un filósofo, un profesional del mundo anterior a la época clásica.¿Qué implicancia tiene esto para el discurso de la poesía y para sus portadores? ¿Qué aprovechamiento puede darse a este espacio tan particular?

En mejores y más bellas palabras que estas, les dejo un fragmento de "Las palabras y las cosas" del estimado Foucault, en el cual trata la temática esbozada muy brevemente en el párrafo anterior. 

"Este personaje (el loco), tal como es dibujado en las novelas o en el teatro de la época barroca  y tal como se fue institucionalizando poco a poco hasta llegar a la psiquiatría del siglo XIX, es el que se ha enajenado dentro de la analogía. Es el jugador sin regla de lo Mismo y de lo Otro. Toma las cosas por lo que no son y unas personas por otras, ignora a sus amigos, reconoce a los extraños; cree desenmascarar e impone una máscara. Invierte todos los valores y todas las proporciones porque en cada momento cree descifrar los signos: para él, los oropeles hacen un rey. Dentro de la percepción cultural que se ha tenido del loco hasta fines del siglo XVII, sólo es el Diferente en la medida en que no conoce la Diferencia; por todas partes ve únicamente semejanzas y signos de la semejanza; para él todos los signos se asemejan y todas las semejanzas valen como signos. En el otro extremo del espacio cultural, pero muy cercano por su simetría, el poeta es el que, por debajo de las diferencias nombradas y cotidianamente previstas, reencuentra los parentescos huidizos de las cosas, sus similitudes dispersas. Bajo los signos establecidos, y a pesar de ellos, oye otro discurso, más profundo, que recuerda el tiempo en el que las palabras centelleaban en la semejanza universal de las cosas: la Soberanía de lo Mismo, tan difícil de enunciar, borra en su lenguaje la distinción de los signos.

De allí proviene, sin duda, en la cultura occidental moderna, el enfrentamiento entre la poesía y la locura. Pero no se trata ya del viejo tema platónico del delirio inspirado. Es la marca de una nueva experiencia del lenguaje y de las cosas. En los márgenes de un saber que separa los seres, los signos y las similitudes, y como para limitar su poder, el loco asegura la función del homosemantismo: junta todos los signos y los llena de una semejanza que no deja de proliferar. El poeta asegura la función inversa; tiene el papel alegórico; bajo el lenguaje de los signos y bajo el juego de sus distinciones bien recortadas, trata de oír el "otro lenguaje", sin palabras ni discursos, de la semejanza. El poeta hace llegar la similitud hasta que los signos que hablan de ella, el loco carga todos los signos con una semejanza que acaba por borrarlos. Así, los dos -uno en el borde exterior de nuestra cultura y el otro en lo más cercano a sus partes esenciales- están en esta "situación límite" -postura marginal y silueta profundamente arcaica- en la que sus palabras encuentran incesantemente su poder de extrañeza y el recurso de impugnación. Entre ellos se ha abierto el espacio de un saber en el que, por una ruptura esencial en el mundo occidental, no se tratará ya de similitudes, sino de identidades y de diferencias."

Nostalgia de verano

Levanta cada uno de los vientos
dentro de la piedra,

la bóveda está a ciegas
llorando porque se olvidó cómo funcionaba,
inerte siente su peso caer en las profundidades del alba,
casi parece el infierno

Nada tan parecido al amor
como la nostalgia que alguna vez fue capaz de tal.

Llorar al cuerpo

Sentir al mundo contraerse dentro de uno mismo,

soñar estar en la ebriedad del río más dulce;

Otra noche de insomnio,

el hálito profundo del amanecer

promete un nuevo comienzo. 

En la premisa de los días, nos damos cuenta:

no tenemos práctica de tiempo,

nos tatuamos el alma con la ciega ilusión

de poder apresarlo en nuestro cuerpo.

Poca sangre bombea el reloj que marca nuestro ritmo,

la piel curtida, los huesos aferrados a ella

y los órganos que ponen en movimiento esta maquinaria, 

lloran la contradicción:

la certeza del inevitable retorno a las raíces

es relatada como historia de dioses eternos. 

Diosa lunar

Desafiante
seducía al deseo,
se consumaba en el fuego,
huía con el viento.
La misma cárcel nocturna
a la luna aprisiona,
roca de almas,
diosa de insomnios
y de amores frustrados.
Una lágrima fugaz
acariciaba a la flor recién amanecida.
Los sueños tan sólo son una advertencia.

La tumba es de palabras

Cuando no quisimos hablar
fue porque entendimos,
que no sólo en las palabras
se gesta resistencia.
El silencio del alma,
es la tumba para las personas
que puro oídos son.

El alma del hombre

"Había aún millones y millones de cosas que no se habían revelado a Pierre. La vieja momia está enterrada bajo múltiples vendas; hace falta tiempo para desenvolver a este rey egipcio. Debido a que Pierre comenzaba a atravesar con la mirada la primera capa superficial del mundo, se imaginaba en su locura que había alcanzado la sustancia no estratificada. Pero, por lejos que los geólogos hayan descendido en las profundidades de la tierra, no encontrarán más que estrato sobre estrato, puesto que hasta su eje el mundo no es más que superficies superpuestas. Al precio de un inmenso esfuerzo nos abrimos una vía subterránea en la pirámide, y al precio de andar horriblemente a tientas llegamos al habitáculo central. Con gran regocijo descubrimos el sarcófago, levantamos la tapa y... ¡no hay nadie! El alma del hombre es un vacío inmenso y aterrorizante. " 

Extracto de la novela "Pierre o las ambigüedades", Herman Melville.  

Foto: Josef Koudelka.

Espejo, espejito

La luz entró en la habitación

con sigilo de marea seduciendo la costa.

Se despertó.

El espejo le contestó lo que había soñado:

"tu eres la más bella del reino".

Espejo, espejito:

mis problemas son existenciales.

Vidrio desgarrado yacía en el suelo,

Arrojó una taza contra el espejo. 

Asesinato. 

Al fin y al cabo,

el reflejo de los instintos

es lo único que ve el humano. 

El fuego y lo eterno

Bogotá 1929. Sin embargo, parece no importar. Su tiempo es un retorno constante, sin partida ni llegada. Su residencia no tiene lugar. Él es un constructor de mundos que subyacen en nuestro mundo. ¿Acaso importa lo que nuestros ojos deleitan? Si en los ojos tan sólo vive y se aloja el silencio milenario. No es nuestra visión, no es nuestro cuerpo, no es nuestro tacto el que se incendia al probar el deseo. Es el fuego y lo eterno. Cada uno deberá encontrar la valentía para poder develar ese misterio, el mismo caos que nos angustia, es el que nos permitirá hallar aquello que él nos propone eterno. ¿Qué será? Él jamás revelará la respuesta. La flor de loto necesita paciencia para alcanzar la belleza de la cual se enorgullece. Encontrá esa belleza en el río intenso que se desata y te desafía a vos, marinero ingenuo.

"La criatura es pregunta: la espera,
el vuelo pensativo de alguna hoja que cae
en la visión dorada, dejando más acá de los ojos 
lo imposible y lo arcano; y que no sea
la puerta estrecha que se abre y nos despide,
porque aquí, con la paciencia de la tierra,
está la misión de nuestras horas."
(Fragmento de "Canto III")


Él niega la muerte cual espectro cadavérico . Él niega que en algún momento el tiempo se bifurcara, por un lado, hacia el mundo de las tinieblas, por otro lado, hacia el llanto de un niño ensangrentado que aprende a respirar. Él, Carlos Obregón Borrero, era un poeta suicida.

Una nueva mujer

Últimamente estuve leyendo varios comentarios y varias notas periodísticas que reducen la problemática de violencia de género al sentimiento burgués de la culpa masculina: “¡Perdón mujeres por maltratarlas!” Contar la historia desde el ángulo del hombre que se arrepiente de haberle gritado a una mujer en la calle y que al fin ha comprendido que vivió en una sociedad patriarcal y que la mujer (aunque no lo parecía) también era un ser humano, es encarar el problema desde una perspectiva, por lo pronto, corta. El punto crítico  de la violencia de género no es un programa que muestre tetas, el acoso en la calle, una violación, una muerte, si entendemos tales actos como actos no morales o no éticos per se. El punto crítico está en comprender estos actos como reflejo de una relación de poder respecto a los géneros. Se trata de cómo frenar la violencia hacia la mujer no a través de la detención de los actos violentos, sino a través de la causa de estos. Cuando nos referimos a “la causa” (si es que hubiese una única y contundente, tal como si existiese una verdad llamada Dios), nos encontramos con un gran problema. Estas relaciones de dominación, en la cual la mujer siempre cumplió el rol de dominada (en lo que refiere a la historia occidental), considero que es una de las relaciones de dominación más complejas por todo el tiempo en el cual ha sido arraigada y naturalizada. Claramente la mujer de hoy no es la mujer del siglo pasado, pero su rol o su lugar en relación al hombre, pareciera ser el mismo. Antes se quedaba en la casa, cocinaba, lavaba los trastos y si el hombre le pegaba era porque seguro no dejó la ropa bien doblada. Hoy en día, la mujer sí sale de la casa, se inserta (desigualmente) en el mercado laboral, y el hombre ya no le pega porque dobló mal ropa, sino que la viola o mata porque se puso la ropa no adecuada. Lo quiero decir es que la mujer es un sujeto que viene atravesado por añejas significaciones que sustancialmente no varían, aunque ciertas condiciones hayan mejorado. Son estas significaciones y roles los que hay revertir. Es hora de construir una nueva mujer. No apoyo el eslogan “Ni una menos” porque eso significa frenar la violencia del hombre hacia la mujer, contener los efectos de una relación de opresión y lo que debemos hacer no es solamente frenar y contener, debemos revertir y avanzar;  hay que comprender a los géneros desde una nueva perspectiva, transformar las relaciones vigentes. Tarea nada sencilla. Todas las transformaciones son fruto de conquistas sociales que se manifiestan en todos los planos de la vida social. Por eso me alegra la marcha del 3 de junio del 2015, porque es poner en debate y hacer visible algo que no mucho tiempo atrás era puro silencio. Todos los reclamos que se han escuchado en esa marcha no deben quedar aislados, deben ser canalizados por los distintos grupos sociales y a su vez deben ser institucionalizados. El derecho en su carácter constituyente y emancipador no debe permanecer imparcial: estos reclamos deberán ser llevados a todos los niveles del derecho para que éste pueda operar a través de las leyes, de las sentencias y del conjunto de representaciones que el mismo derecho genera. Este es un trabajo en conjunto entre los sectores de la sociedad, y en especial de todos los operadores del derecho en el ámbito del discurso jurídico. Queremos construir nuevas mujeres. Queremos ser dueñas de nuestro deseo y que éste no gire en torno a la satisfacción del hombre. Hombres, no queremos su perdón, ni su vergüenza. Queremos acostarnos con ustedes de la forma y  todas las veces que queramos sin que eso sea considerado un comportamiento indigno. También queremos acostarnos con mujeres sin que eso nos destierre de nuestra propia feminidad y género. Queremos que no prefieran un hombre a una mujer joven porque la mujer es una potencial madre a los ojos de un empleador. Queremos que la mujer que sea madre, no tenga que perder (o dejar, que vendría a ser lo mismo) su trabajo porque decidió formar una familia y no le alcanza el tiempo para todo. Hombres, ustedes también pueden cambiar pañales. En algunos países del mundo corresponde licencia por paternidad/maternidad a cualquiera de los padres.  Queremos poder decidir abortar sin que el hálito de la muerte aceche. ¿Hace falta aclarar que no queremos ser violadas? Lamentablemente sí. El género de esta nueva mujer, que ha sido parida a la luz de un siglo nuevo, no debe ser nunca más motivo de subordinación.

Matar al inconsciente

Pienso en todas las caras que dieron vida a mis días; pienso en todos los atardeceres que me arrebataron mis días; pienso en todo lo que fui de mi vida. Es inevitable ese sentimiento de angustia que se disfraza de melancolía. Vidas que no viví pero que me aterran en los sueños. ¿Cómo detener esta gran rueda en la que nos hemos metido? El reloj siempre nos guillotina de la misma forma. No nos queda alternativa, debemos matar al inconsciente. El tiempo tiene un sabor a eterno, pero se degrada en la pérdida de pigmento ocular. Al final, los ojos siempre se apagan. 

Lo que se esconde en un escondite

Acaricié la flor
como si pudiese sentir su perfume.

Horas de sueño,
tiempo en suspenso.

En la caída del árbol
inclinado en el cielo
el fruto,
cual palabra pendiente en el paladar.
Sabor inexacto,
aún inmaduro...

Tal vez las maravillas
sean así de pacientes.

Clandestinidad

Despertar sin tiempo,
sin horarios,
sin alarma el sueño se prolongó
                                                   ¿demasiado?
No hay parámetros,
el café recién hecho
ya quemado,
los ojos embotados,
no sabías si escuchar a Spinetta
o leer la novela que la agenda postergó.

No habían más excusas,
el tiempo propio
estaba signado
con insatisfacción en el calendario.

¡Pasiones!
El recuerdo de aquella vez...
el amor y el odio
copulaban en el alma,
y tus lágrimas eran el fruto de su relación clandestina.
¡Pasiones!
¿Han sido mutiladas
o ustedes también necesitan un descanso?

Más azúcar por favor,
es una noche muy fuerte
y un café muy amargo.

Carnaval de insectos

Son pequeños los insectos que matás,

corrés la mano,

sujetás la mía.

Juntos somos invencibles...

Eso pensamos,

hasta que un dolor mudo

nos devolvió la palabra. 

Retorno

Momentos borrascosos,
sales de lágrimas petrificadas
mar que irrumpe en el alma.
Tras los ojos, sólo queda el mareo.

Un sueño ligero, casi vigilia
resucitar en el mar,
nadar en la inconsciencia .

El tiempo está repetido

Me siento en un pequeña silla. El frío se empaña en la ventana y el reflejo retorcido me acobija. Las frustraciones que me amanecen cada día y se reproducen entre la mugre que deja el olvido.

Otra vez está frío el té y otra vez la voz ronca de tanto repetir las mismas frases.

Los poetas no andan decapitados

Rozando el cielo
mi plenitud fingí,
figuras de sombras me hechizaban.

Si no hay esencia
¿para qué escribirla?

el poeta acaba una historia sin contar,
el poeta se reinventa,
siente como estrella fugaz en cielo griego,
playas sin barcos,
los conquistadores se han llevado la razón.

En una espiral fatídica nació
el espasmo colectivo y nos vomitó la palabra,
pero...¿qué decir cuándo hablamos lenguas muertas?

Sin embargo,
así andamos
sin nada saber,
rozando el infierno.

¿Jueces políticos?

En las calles de capital ya no se escuchan los ecos de los tacos ni de las cacerolas Essen; parece que el tema de la mal llamada "Justicia" ya no desvela a ninguna señora de barrio norte. Todo comenzó con la propuesta del oficialismo, la "democratización de la justicia". Luego a ciertos diarios les nació un republicanismo que rara vez mostraron a lo largo de la historia. ¿Se necesita acaso que un gobierno quiera cambiar un poquito al Poder Judicial para que la ciudadanía abra debate sobre la materia que le regula la vida? Triste, pero parece que sí. Sin embargo, para los que  no se dejan llevar por la paranoia mediática ni la teoría de los dos demonios y quieran reflexionar un poco sobre el derecho, su función, su supuesta neutralidad y la tan aclamada independencia del Poder Judicial, les dejo unas palabras de la doctora Alicia Ruiz. Disfruten.

"La "independencia del Poder Judicial", tantas veces invocada, puede ser leída desde un ángulo diferente. Con ella se pretende que los jueces están reasegurados de toda contaminación política, que su hacer no reconoce otro origen que su conocimiento, ni otra finalidad que la de hacer justicia y encontrar adecuadas soluciones en el marco de la ley. Pero, esa presunta objetividad que parece colocarlos más allá de los conflictos y pugnas de la sociedad, que les permite ser infinitamente justos, no es sino una ilusión. Desde su saber ya son poderosos, y en una sociedad dividida por intereses opuestos, ese poder y algunos de esos intereses aparecen siempre ligados. Porque la justicia, no es un valor inmutable; porque la elección de una solución para una situación concreta, es la manifestación más o menos clara de una cierta concepción y valoración de las relaciones sociales existentes y de la vocación por mantenerlas o transformarlas. Porque cada vez que un juez dice "fallo", su discurso "constituye"  cierta conducta en un acto santificado por la ley o maldecido por ella. Y porque, en definitiva, cada sentencia judicial no es un acto aisalado, sino parte de esa práctica social específica que llamamos derecho y, por tanto, conlleva la carga legitimante del poder que le es propia. 

La estructura del discurso jurídico es fundamental para que el derecho cumpla su papel (...) Esa estructura que encubre, desplaza y distorsiona el lugar del conflicto social es la que permite al derecho instalarse como legitimador del poder, en tanto, también lo disfraza, lo torna neutral."